tag:blogger.com,1999:blog-38895103938609125682024-02-26T08:29:42.888+00:00El vuelo de Alas NegrasLas ideas son sueños que se cobijan en nuestra mente hasta que las convertimos en palabras.©Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.comBlogger109125tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-29164860996992407292021-10-19T23:47:00.001+01:002021-10-19T23:47:30.624+01:00<p> Había aprendido a perpetuar aquella sensación en su interior, tanto que la tenía clavada en aquel alma cada vez más oscura. Se congraciaba con su pasado y estudiaba los momentos para aprender más de cada acto realizado, todo para alcanzar la perfección deseada. El sabor a culpabilidad hacía tiempo que había mutado y el amargor ya no rondaba su boca, sino un dulzor que agradaba a su paladar. La única lección aún no controlada era la prudencia, le gustaba, no, le encantaba admirar su obra aunque ello supusiera un riesgo y una deuda moralmente inasumible. Cuanto más se acercaban los pasos, más temblaba su ojo derecho, un tic que se acentuaba cada noche, pero la adrenalina agregaba otro ingrediente deseado al menú y el peligro crecía con tal intensidad que generaba pequeños y gratos calambres en su piel. Le atraparían alguna noche, acabaría entre las sombras, vencido por el acero y con su sangre desparramada por el suelo, probablemente confundida con su última victima. Vendrían a por él los brazos negros procedentes de ese infierno que él recreaba en su mundo, entonces les mostraría sus manos llenas de vidas arrancadas y lágrimas vertidas, ellos le escucharían con entusiasmo y en el clamor de las almas perdidas le conducirían al trono de fuego..</p>Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-43575559716258965522018-03-21T12:46:00.001+00:002018-03-21T12:48:16.630+00:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia1DMl6NDKy4ZCWgNAn3BUVcyKj3t_T4T5T8v2mwAhtImOgX34itg4yDOjaQPWfEdmHUwHiFFyAIR4SRXfHFzSDP5ojAtQToQ-wNhJfLXYYJwUXQgFjLlZ-Hkq6Ik3QGm9WrJtD4n3-Odc/s1600/IMG_20180321_132055+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="250" data-original-width="562" height="142" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia1DMl6NDKy4ZCWgNAn3BUVcyKj3t_T4T5T8v2mwAhtImOgX34itg4yDOjaQPWfEdmHUwHiFFyAIR4SRXfHFzSDP5ojAtQToQ-wNhJfLXYYJwUXQgFjLlZ-Hkq6Ik3QGm9WrJtD4n3-Odc/s320/IMG_20180321_132055+%25281%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></span>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: #6aa84f; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px;">Entre las esmeraldas nació el sol, que las envidió. Se alzó alto para evitar competir con ellas. Se negó a mirarlas, omitiendo su existencia, pero entonces explotó en luz por la rabia de no ser tan linda piedra, haciendo que los miles de rayos reflectasen el color de los verdes minerales. Entonces un felino secuestró en su avance los millones de destellos que se desplegaban por el aire, pequeñas virutas de esmeraldas bailando en el espacio. Le dijo entonces al sol: "no te escondas de su cristalina hermosura, que yo las guardaré como si joyas tuyas se tratasen. A cambio tú me darás calor todos los días desde lo más alto del cielo, y serás mi faro por la noche para permitirme ver". Así, el gato mantuvo su promesa durante la infinidad de los tiempos, y en los ojos de sus descendientes el gran astro puede ver su preciado tesoro.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 14px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<i style="text-align: justify;"><span style="color: #a64d79;"><br /></span></i><span style="text-align: start;"></span><i style="text-align: justify;"><span style="color: #a64d79;">©Mª Teresa Martín González</span></i></div>
Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-69628739707370180502016-12-04T07:34:00.001+00:002017-09-11T03:18:13.268+01:00Un trozo de arcoíris<div style="text-align: justify;">
Parecía una nube sobre la chimenea, o un trozo de arcoíris desprendido. Me negaba a darle un nombre mientras lo observaba flotar, primero sobre los sauces del jardín y después ascender rebotando de tres en tres tejas. Noté el empujón de mi hermano pequeño para que me acercase a la escalera que había colocado mi padre aquella mañana para quitar los adornos de Navidad. Aunque reticente al principio, no podía negar el interés que aquél objeto causaba en los dos niños que con ojos curiosos lo examinábamos.</div>
<div style="text-align: justify;">
No más de diez pasos me separaban de la escalera plegable, pero suponía una tentación demasiado peligrosa, no por la inestabilidad de la misma, sino porque quedaba demasiado a la vista y mi acto sería duramente reprendido. Subimos al desván, desde allí parecía una mejor opción salir al tejado y acercarme, aunque el objeto flotaba de un lado para otro e inspeccionaba en ese momento la veleta con forma de gallo. Puse el primer pie sobre el alfeizar, no permitiéndome un solo paso en falso, aunque no me preocupaba demasiado y mi único interés seguía siendo los colores cada vez más intensos a los que me iba acercando.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dos pasos, tres, descanso, uno, agarrarse bien, no mirar hacia abajo, y mi meta cada vez más próxima. Y entonces el viento comenzó a mover las ramas de los árboles y pronto se empeñó en jugar con lo que ya consideraba mi regalo tardío de navidad. No, no se me escaparía. Corrí sujetándome en la endeble vaya decorativa y llegué. Las sensaciones que me embargaron fueron muchas, decepción, asombro y alegría por ese orden. Ya junto a mi objeto, parecía un globo, con su pequeña cuerda incluida, con la que se había mantenido sujeto los últimos minutos junto a la veleta, enredada, pese a que el viento empujaba cada vez más fuerte. Pero su tacto, sus colores, ese brillo, no, seguía perteneciendo a esa clase de piezas extraordinarias y mágicas que de vez en cuando se dejaban ver en nuestro mundo. Sin miedo me apoderé de su cuerpo, lo abracé, impregnándome de su luz, de las diminutas partículas de brillo que surgían de su interior. Cerré los ojos cuando el viento quiso arrebatármelo con furia. Y nuevas sensaciones me invadieron, la soledad, la desesperación, la tristeza. Quería, no, amaba ese objeto, mi objeto, mi pequeño trozo de arcoiris, por lo que cuando ya se estaba alejando, sin atender al peligro de mis actos salté, salté tan alto que la Señoríta Emilita me hubiese puesto matrícula de honor en gimnasia. Tome entre mis manos la cuerda y ascendí, ascendí, asombrado y emocionado, sin darme cuenta que sobrevolábamos el pueblo, los tejados nevados y el campanario, que huíamos llevados por un huracán de emociones a algún lugar maravilloso.</div>
<br />
<i style="text-align: justify;"><span style="color: #a64d79;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></i></span></i>
<i style="text-align: justify;"><span style="color: #a64d79;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">©Mª Teresa Martín González</span></i></span></i><br />
<br />
<br />Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-321856076364811552016-11-27T22:53:00.001+00:002016-11-27T22:54:34.183+00:00Que me haces llorar, lo sabes. Que me haces girar y agarrarme a la valla que acompaña mis pasos, lo sabes. Que me revuelves los cabellos con furia y deslizas mis recados por la avenida, lo sabes. Con brío sales cuando quieres y muestras tu poder, sin pensar en nada, sin estimar si merece estudio tu enfurecimiento o es un mero juego. Me causas enfado, me atormentas, alargas tus manos y me refugias en tus brazos nerviosos. Y después abandonas, llevando tu energía, dejando calma y huella.<br />
<i style="text-align: justify;"><span style="color: #a64d79;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></i></span></i>
<i style="text-align: justify;"><span style="color: #a64d79;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></i></span></i>
<i style="text-align: justify;"><span style="color: #a64d79;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">©Mª Teresa Martín González</span></i></span></i>Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-91615933063281529922016-08-21T15:08:00.002+01:002016-08-21T15:20:28.051+01:00Soy fuego<span style="color: #cc0000;">No lo ví venir mientras se encendían las bengalas del rencor y el dolor iba consumiendo el aire que respiramos. Pero no importa, porque soy fuego, llama que consume, que no se apaga.</span><br />
<span style="color: #cc0000;"><br /></span>
<span style="color: #cc0000;">Arrastro mis palabras y acabo impregnada con la sal de mis lágrimas, ascendiendo a la locura. Pero no importa, porque soy fuego, calor que arde, que no se enfría.</span><br />
<span style="color: #cc0000;"><br /></span>
<span style="color: #cc0000;">Perseguir sueños antiguos no hace revivir las pasiones aunque bebamos de la misma copa. Pero no importa, porque soy fuego, ascuas que resisten, que no perecen.</span><br />
<span style="color: #cc0000;"><br /></span>
<span style="color: #cc0000;">Y porque soy fuego, cual fenix revivo desde el interior de este corazón desgarrado, liberándome, liberándome. </span>Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-17665327204842670552016-08-06T10:09:00.001+01:002016-08-06T10:09:35.718+01:00TardeY el cielo cayó sobre nosotros, agasajándonos con sus terribles truenos y las mareas de fuego. Pero yo miré con indiferencia sus ojos sin perder de vista el rostro cruel de aquellas palabras que se repetían constantes en mi mente. Adiós le dije, adiós, dejando escapar de mi corazón el único sentimiento que me quedaba.Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-23094043814835232172016-03-16T13:13:00.004+00:002016-03-16T13:26:25.053+00:00El humor del viento<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #8e7cc3;">Simulaba cada movimiento, asimilando el vaivén de las hojas que le acompañaban aquella tarde de otoño en su rítmico baile. La calidez de la mañana le había procurado una agradable temperatura, por lo que rozaba a los viandantes agasajándoles con su suave toque sin que la toscas lanas impidiesen el acto. Tras varios intentos por introducirse en sus casas, fracasó en el deseo de husmear en las instancias, revolver las pertenencias ajenas y dejar huella en su avance, pero centró su atención en una pequeña zona ajardinada, donde una joven recogía sus largos cabellos en una trenza. Corrió, corrió como torbellino pero manteniendo su carácter de brisa cuando se acercó, la abrazó y soltó aquellos mechones rojizos, acariciando las mejillas rosadas y sus largas pestañas. Enredó las vestimentas apretando las curvas de la muchacha, notando entonces el temblor que recorría todo su cuerpo. Temió haberla asustado, por lo que se alejó llevando consigo el aroma de ella, aunque enfurecido por no seguir notando su piel templada.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Dedicado a JR</i><br />
<i><br /></i>
<i><span style="color: #a64d79;">©Mª Teresa Martín González</span></i></div>
Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-40534318966767024782016-01-02T06:33:00.000+00:002016-01-02T12:23:11.382+00:00PARTIR ENTRE LLAMAS<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="color: #cc0000;"><span style="font-size: large;">A</span>yúdame</span>
a que el fuego no consuma mi cuerpo, único vehículo de mi alma condenada.
<span style="color: #cc0000;">Asegúrate</span> de que los vientos se lleven las llamas y que arrasen con el mal que
se refleja en mis pupilas cansadas.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span><span style="color: #cc0000;">Rogaré </span>entonces entre gritos de agonía mientras se quiebra la tierra que
piso, que siga la luz escapándose entre las rendijas de la desidia, que mis
cabellos caigan marcando el camino al infierno para que nadie me alcance y que
con cada mirada que haga desde mi trono de llanto sea una advertencia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="color: #cc0000;"><span style="font-size: large;">A</span>yúdame</span>
a mantener los recuerdos inalterables porque es lo que quedará de mi ser.
<span style="color: #cc0000;">Asegúrate</span> de escribir con líneas de sangre cada retazo de las décadas vividas
con amor y sin rasgo de arrepentimiento. <span style="color: #cc0000;">Rogaré</span> entonces mientras graban el
hierro de las cadenas en mi piel que las espinas de azufre no saqueen vuestros
hogares ni el puño del horror llame a vuestras débiles puertas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="color: #cc0000;"><span style="font-size: large;">A</span>yúdame</span>
a comprender en mi regreso las pasiones de aquellos destinados a yacer bajo mi
mano. <span style="color: #cc0000;">Asegúrate </span>de alejar cualquier signo de esperanza de los primeros de mi
lista porque ellos caerán con lentitud y disfrutaré del desgarro de su carne
mortal. <span style="color: #cc0000;">Rogaré</span> por evocar tu nombre cuando llegue el turno de los inocentes
para que tu trance sea rápido e<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>indoloro, y que reconozca quién fuiste para mantenerte a mi lado hasta
el final de los tiempos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="color: #cc0000;"><span style="font-size: large;">S</span>iento</span>
cada pensamiento puro evaporarse con el calor de las brasas bajo mis pies y las
páginas caducas de mi historia quemarse al mismo ritmo que estoy perdiendo la
noción de mi misma. <span style="color: #cc0000;">Huye</span> de estos brazos que alguna vez te abrazaron, <span style="color: #cc0000;">huye</span> ya
de estos labios que besaste, <span style="color: #cc0000;">huye</span> mientras se disipa el último retazo de mi
corazón.</span><br />
<br />
<br />
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><i><span style="color: #a64d79;"><i><span lang="ES-TRAD">©Mª Teresa Martín González</span></i></span></i> </span></div>
Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-43763175557569375172015-03-05T13:50:00.001+00:002016-01-02T06:46:04.473+00:00No dejo de mirarNo dejo de mirar y sentir que acaba todo. No puedo impedir que mis lágrimas vuelva a viajar donde tantas veces terminaron. No llego a respirar con facilidad cuando necesito seguir adelante. No siento la fuerza para contarle lo que mi corazón pierde con cada palabra.<br />
<br />
Sí necesito que los límites queden expuestos a la luz de nuestras intenciones. Sí limpio los capítulos de nuestra historia. Sí acaricio con cierto temor las ilusiones que se abren hacia mí. Sí contesto a la vida con una sonrisa. Sí deseo dejarte atrás, deseo convertir mi vida en millones de tonalidades donde no estás tú. Sí amanezco aún con los ojos llenos de recuerdos.<br />
<br />
Pero caminaré, lograré, superaré, venceré, hasta que el susurro de la vida sea mi anfitrión.<br />
<br />
<i><span style="color: #a64d79;"><i><span lang="ES-TRAD">©Mª Teresa Martín González</span></i></span></i> Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-66834058268450568592014-05-15T16:40:00.002+01:002014-07-02T11:34:20.036+01:00El brillo de una promesa<div style="text-align: justify;">
Brillaba junto a ella, en su sencillez, distraía al ajeno de la importancia de aquél gesto. Lo miraba y remiraba en lo que parecía ser una larga tarde de primavera, pero que en realidad sólo había supuesto unos segundos, intranquilos eso sí, pero un mísero instante que, en aquellas circunstancias, comenzaban a ser una pesada piedra atornillada entre su corazón y la cabeza.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Brillaba junto a ella, deslumbrándola con ensoñaciones y promesas, con poemas de amor que surgían de su cuerpo dorado. Ella en cada parpadeo veía sin embargo cansancio y tristeza, miedo y metas incumplidas, un rostro expectante, un corazón palpitante, pero un alma perdida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Brillaba junto a ella, como símbolo de una petición, de un paso más que quizás estaba dispuesta a dar, sí, pero no en aquella dirección, dónde los reflejos la dejaban ciega y confundían las señales del camino.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dejó de brillar, renunció la luz a bañar su corona de diamante. Ella mudó su rostro asombrado para esbozar una ligera sonrisa. Cerró la cajita que contenía el regalo y, mirando a los ojos del portador del obsequio, distrajo su esperanza con un suave pero firme "NO".<br />
<br />
<i><span style="color: #a64d79;"><i><span lang="ES-TRAD">©Mª Teresa Martín González</span></i></span></i></div>
Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-2210653982360680402014-03-02T22:35:00.000+00:002014-03-02T23:07:09.478+00:00EL LATIDO II continuación...<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div style="text-align: center;">
II</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>―
Milord, el amanecer está cerca y la “vieja” dice que está lista –informó el
soldado mientras hacía un gesto despectivo hacia la extraña anciana que
jugueteaba con restos de huesos cerca de un carro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El
caballero de los ojos negros cerró los párpados, descansando la mirada que
había mantenido durante largas horas fija en la lejanía, más allá de las brumas
que se levantaban en el lago, puesta en aquellos torreones que le separaban de
ella. Caminó entre los caballos con paso firme, como era habitual en él, y se
detuvo ante la anciana, lo que provocó que ésta se encogiese de temor.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>―
Habéis tardado mucho “vieja” –recriminó–, y espero que los resultados me
satisfagan y alejen de mí esta ira que me ha provocado vuestra presencia
durante estos meses.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>―
Claro mi señor, claro mi señor –aseguraba mientras bajaba la cabeza y comenzaba
a recoger sus utensilios, dejando mostrar en su rostro una ligera pero bien
perceptible mueca.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El
caballero pisó con su bota uno de los utensilios, a riesgo de dejar bajo el
cuero los huesudos dedos de la mujer. La anciana retiró bruscamente su brazo e
intentó que sus mechones tapasen su cara, pero para él era perceptible sin duda
alguna la sonrisa bajo los grises cabellos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>―
¿Os estáis riendo? Porque será un placer enorme compartir vuestro júbilo cuando
os aparte de mi vista y deje de acompañarnos el hedor de vuestra carne –escupió
– Ahora recoged vuestras cosas y mostrarme el camino –sus iris parecían
conseguir lo imposible, parecer aún más negros. </div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La
anciana se levantó, se remangó sus faldones y caminó hasta la orilla. Intentó
que sus pies no rozasen el agua maldita. Cogió un puñado de tierra, con
dificultad estiró su cuerpo, alzó los brazos mientras pronunciaba unas palabras
y arrojó el contenido de su mano al frente. Miró hacia atrás apenas un
instante, confirmando que el caballero permanecía allí, alerta. Y entonces
sopló, sacudiendo hacia delante el polvo de tierra que flotaba como si de
pequeños insectos se tratase, mostrando en su avance un puente de piedra roja
sobre las aguas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>―
Montad –ordenó el caballero sabiendo que su voluntad sería inmediatamente
cumplida y haciendo él lo propio–. No quiero trucos, vieja, seréis recompensada
como acordamos a la vuelta –indicó mientras el corcel ponía los cascos sobre
los primeros zócalos del puente. Entonces apreció aquella sonrisa diabólica
entre las arrugas de la boca de la mujer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>―
Entonces me daré por recompensada con vuestra muerte, porque nunca regresaréis –casi
carcajeó–. Ella no os dejará vivir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El
caballero por una vez dudó, por ahora la leyenda parecía ser cierta: el bosque
maldito, en el que había perdido a más del tercio de sus hombre; el lago negro
de Aguas Turbias que fundía desde la piel mas fina hasta el más rudo metal; el
Palacio de los Siete Torreones en mitad del lago; y el camino secreto que
conducía hasta su gran puerta de sangre. Pero en su corazón no había miedo, no
temía que aquellas piedras rojas que les sostenían y que se movían al paso de
su trote, desaparecieran y les dejaran a ciegas en mitad de aquel infierno de
líquido oscuro, no temía la puerta de sangre cuyo color empezaba a apreciar en
la distancia y al ser que había detrás de los muros de la fortaleza, no, no
temía a la muerte, pero una congoja le invadía cuando pensaba en lo que
supondría su derrota. Rozó suavemente el zurrón, sintiendo entre su poderosa
mano lo único que les garantizaría la victoria.</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Sus
pensamientos se detuvieron cuando ante ellos comenzó a vislumbrarse el brillante
rojo de la gran puerta. Si bien no era sangre lo que formaba las dos enormes
hojas, los rubís que la cubrían en toda su extensión eran de un rojo tan
cristalino que reflejaba el movimiento del agua, lo que provocaba la ilusión de
ser un torrente de sangre.<br />
<br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="color: #e06666;">Continuara…</span></span></i><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Primera parte en <a href="http://elvuelodealasnegras.blogspot.com.es/2013/09/el-latido.html">http://elvuelodealasnegras.blogspot.com.es/2013/09/el-latido.html</a><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">
</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #a64d79;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">©Mª Teresa Martín
González</span></i></span></i></div>
<br />
<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-79131184288241564772013-09-07T09:38:00.001+01:002013-09-08T08:52:48.895+01:00EL LATIDO<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Quizás la noche más oscura que
había caído jamás sobre aquella avejentada fortaleza. Lejos de enorgullecerse
de los salones desvencijados que otrora fueron atractivo de las fiestas de la
familia Londstand, mantenía con soberbia sin embargo, los siete altos torreones
que se podían divisar desde la cabaña al otro lado del lago de Aguas Turbias.
Cinco eran los jinetes que, aposentados sobre sus caballos, observaban con
cautela el pequeño mar que ante ellos se desplegaba como una alfombra de
sombríos y lúgubres secretos. Uno de ellos levantó la mano, girando su rostro y
observando a través del yelmo con sus extraños ojos negros. Otro de los hombres
se llevó un cuerno a la boca y mientras que el resto bajaba de sus monturas,
hizo sonar el objeto llevando el estruendoso sonido a través del Bosque de
Llena. Después, regresó el absoluto silencio, roto nada más que por el extraño
latido que surgía del interior de un zurrón.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Elya
dejó el pincel sobre la mesa. El aviso llegado desde la orilla no había pasado
desapercibido para ella, ni para el cuervo que inquieto se movía en el
alfeizar. Limpió los restos de pintura en sus vestimentas y salió de la recámara.
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Ya han llegado”</i> susurró con una voz
que apenas reconocía como la de ella. Intentó no arrastrar con sus ropas las
numerosas telarañas que se habían ido formando durante décadas en el pasillo y
en las escaleras que descendían a las estancias inferiores. Sabía que no se
atreverían a entrar hasta el amanecer, pero para entonces, estaría preparada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">…mientras tanto, en un lugar lejos de allí…</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">Miraba taciturno al noble</span>, detrás del biombo
construido con las dudas y desconfianzas ajenas. El rojo y el púrpura peleaban
por ser el color que más resistía al oxido que consumía el escudo familiar,
mientras las llamas del tiempo devoraban los tapices, los muebles e incluso la
vieja escalera que abría sus brazos hasta el gran balcón. De vez en cuanto
vaciaba de aliento su pecho, esperando que con cada suspiro volviera a palpitar
su corazón como lo hizo antaño, con ritmo, emoción, al fin y al cabo, con vida.
Igual que las cortinas que rasgadas se habían dejado llevar poco a poco,
trocito a trocito, por el viento que entraba por la ventana, él se dejaba caer,
vencido.</div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
―¡De que os sorprendéis! –replicó
frente a su interrogante mirada– ¿No me habéis llamado acaso? ¿No rogáis cada
día de vuestra miserable existencia lo que yo os puedo ofrecer?</div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Un lamento salió de sus huesos del hombre
cuando su acompañante hizo ademán de coger su desvencijada espada. Se acercó, reprimiendo el
acto de colocar sus manos sobre aquel cuello y hundirlas en su carne. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Aún no, aún no”.</i></div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
―Supongo que es un regalo,
digamos...divino –susurró, imitando las palabras que antaño habían surgido en una
primera conversación muchas, muchas décadas atrás.</div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
―Me engañaste –apenas salía un
hilo de voz. </div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Sonrió ausentándose de la
mirada suplicante del hombre, provocando que él aumentase el temor y angustia. Se
acercó aún más para robar sus pensamientos, cauteloso para evitar contagiarse
de la agonía de aquel incauto que una vez lo quiso todo a cambio de lo único
que ahora serviría como moneda de cambio por su vida. </div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
―Es un verdadero calvario ver
morir poco a poco a tus seres queridos, ver que el tiempo avanza y tus hijos
son abrazados por el descanso eterno –se enfrentó a su rostro con una sonrisa
que provocó la caída instantánea de sus párpados– pero lo es más el envejecer y
darte cuenta de que tu cuerpo y mucho menos tu alma, nunca alcanzarán esa paz. ¿Es eso lo que deseabas realmente aquella noche en la que nos conocimos?</div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Una ligera brisa removió la
estancia, trayéndole un olor conocido. Ella estaba cerca. Podía notar su
presencia, le resultaba agradable pero ahora no le interesaba que posase sus
manos sobre su "socio" y su aciago destino, que en cierta forma, le
pertenecía. </div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
―¿Podrás con ella? –el hombre consiguió
esbozar una pequeña sonrisa con sus labios comaldos de yagas pese al temblor que recorría cada uno de sus huesos humanos.</div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
―Vaya. Era demasiado desear
que no se hubiese hecho notar. Por lo que he de cambiar mis planes, llegó el
momento, nuestro acuerdo finalizará esta noche.</div>
<div style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
Puede que tuviese razón,
bastante había disfrutado ya con el sufrimiento de ese indeseable. Quizás el trato
llegase a su término antes del amanecer, pero eso no le evitaría disfrutar de
unas cuantas horas, siempre que lograra convencer a la dama cuyos pasos ya se
escuchaban detrás de la puerta de roble.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><span style="color: #e06666;">Continuara…</span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
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<br />
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<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #a64d79;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">©Mª Teresa Martín
González</span></i></span></i></div>
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">
</i>Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-71968389362987687172013-04-14T11:02:00.002+01:002013-04-14T11:03:40.266+01:00El honor y la batalla<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyV1bMA7e2Yi3p4PBeBqw86_Fc2_g6Tg3oclZbpaDnhqj2M-iKdJP4mHeG7Asv3yNR0hl8116PPxiOyO4DtQJPl33FlkVW9QmNDbWaMDWKHdkSbYWZi8pX9QzVKB_wytoT-QnJp55F5t8/s1600/cielo+ocaso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="172" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyV1bMA7e2Yi3p4PBeBqw86_Fc2_g6Tg3oclZbpaDnhqj2M-iKdJP4mHeG7Asv3yNR0hl8116PPxiOyO4DtQJPl33FlkVW9QmNDbWaMDWKHdkSbYWZi8pX9QzVKB_wytoT-QnJp55F5t8/s320/cielo+ocaso.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="color: #cc0000;"><b><span style="font-size: x-large;">A</span></b>lzó alto el brazo y sonrió mientras bajo sus pies el imperio
sangraba. Reflejado en los agresivos ojos de su enemigo golpeó su furia contra el insensato que había osado retarle. La mueca sorpresiva de su adversario en aquel
duelo entre samuráis, se transformó en un rictus inexpresivo, indefinido,
mortal. Sus ancestros, que como aquella noche mil batallas habían vencido, se
mostrarían agradecidos por su honor y valía. Rió con la katana fija en su
mente, abriéndose paso en el mar de desesperación mientras que los cinco
elementos le acompañaban, le mecían apesadumbrados y rabiosos ante aquel
frenético caos. La noche se oscurecía aún más con el pesar de las almas
errantes, de los samuráis atraídos al j<i>igoku</i>.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<span style="color: #cc0000;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="color: #cc0000;">Las flores del cerezo blanco se tiñen de rojo. El amanecer
no traerá otro día, sino el <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>despertar de
una era en la que las hojas de acero se mantendrán en un <i>obi </i>de seguridad
y paz. Pero aquella noche maldita arrastraría junto a la victoria, el fuego y
devastación de una tradición, de un pasado en que las calles de Kyoto o de Edo
se vestían de gala para recibir a sus memorables guerreros.</span></div>
<span style="color: #cc0000;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span style="color: #cc0000;">Por última vez miró más allá de los caídos y de los cuervos
negros invitados al festín. Se arrodilló, ofreciendo una reverencia en su
locura. Porque el perfume a cerezo blanco no se mantendría en aquella nueva
era, gestada entre sangre y muerte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
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<div class="MsoNormal">
<span style="color: #ea9999;">© Mª Teresa Martín González</span></div>
<br />Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-28282528445414180422013-03-30T13:36:00.000+00:002013-03-30T13:46:02.357+00:00SIN TÍ<div>
<span style="color: #cfe2f3;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="font-size: large;">A</span>doraba sentir el poder de mi voluntad sobre su pequeño cuerpo de madera. Disfrutaba controlando sus brazos y sus piernas, dirigir su rostro de cerámica hacia el público. Pero los hilos han dejado de mandar sobre ella, ya no puedo respirar, no puedo manejar sus actos, ya no puedo sentir los aplausos indirectamente recibidos durante tantos años. Qué será de ella sin mi, que será de las tardes en el parque, que será del telón que se abría para descubrir sus cuentos.</span></span><br />
<br />
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #ea9999;"><span style="font-size: large;">¿P</span>or qué no se abre el telón? ¿Por qué no se apartan las cortinas? Quiero escuchar las risas de los niños. Ya es por la tarde, ¿por qué no siento tirar de mi cuerpo, por qué no me hacen bailar? Quiero moverme pero estos hilos no se estiran como otras veces, ni oigo esa voz que me habla antes de iniciar la sesión y narra los cuentos como si fuera yo. Quizás pueda levantarme y andar sin él, o esperar, al fin y al cabo no se hacer otra cosa. </span></span><br />
<br />
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</span></span><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #ea9999;"><span style="color: #45818e;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">© Mª
Teresa Martín González</span></span></span></span></div>
<span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif;"><span style="color: #ea9999;">
</span></span></div>
Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-88914286836948504102013-02-26T22:36:00.004+00:002013-02-27T12:56:35.895+00:00CREACIÓN<br />
<style>
st1\:*{behavior:url(#ieooui) }
</style><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAeoNEWA6zmJGJE-SzFEpiY7kdcoSzg7xXtT8dKdsqJzxW1JdH5HErDH_4c2vyTOWTx6h2r7AA67Y9dVjCs8a_LQkJH56vsnVtpMgLATIVMy7AcpUFz9rN214HSPST8qWU3TI_kZjjeG8/s1600/cielo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="77" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAeoNEWA6zmJGJE-SzFEpiY7kdcoSzg7xXtT8dKdsqJzxW1JdH5HErDH_4c2vyTOWTx6h2r7AA67Y9dVjCs8a_LQkJH56vsnVtpMgLATIVMy7AcpUFz9rN214HSPST8qWU3TI_kZjjeG8/s320/cielo.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="font-size: large;">E</span>n algún momento de su vida fue vulnerable a las palabras de Dios. Promesas infundadas en falsos deseos le llevaron a soñar con un paraíso extinto ya en la tierra de los hombres. En su honestidad e ignorancia predicó la bondad y el buen camino. Su juventud no supuso obstáculo para seguir la senda correcta. Y las dificultades de aquel lugar en ninguna parte, lejos de toda ley y orden, no habían hecho más que acrecentar su fe y las ganas de servir al que mira desde lo más alto. Pero algo surgía desde su interior, una emoción más fuerte que cualquier creencia, una sensación, y como él lo definía con pena, un obstáculo para su alma.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"> <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Un lustro había tardado en recaudar el dinero suficiente, rondando los altos cargos, aceptando inmorales regalos por injustos perdones. Finalmente, tras décadas de ensoñaciones y palabras vanas, se iniciaba su sueño, la reforma de la pequeña Iglesia de San Jorge.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Caminó varios metros observando las desgastadas pinturas de los techos y de las paredes con una sonrisa. Esquivó un andamio, sorteó varios cubos y evitó con suerte un resbaladizo suelo. En ese momento la vio por primera vez, hermosa, virtuosa, prohibida, surgiendo con cautela tras una columna. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Vengo a confesarme, padre −susurró avergonzada. Sus largos cabellos peleaban por mostrar toda su extensión bajo su blanquecino velo. Alzó los ojos y miró a los tres ángeles que coronaban la estropeada pintura religiosa tras el confesionario−.He de saciarme con vuestro perdón y redimir mis pecados, Padre Miguel.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Él la miró sorprendido, observando el fino rostro de la dama. En todo el largo tiempo como misionero en aquellas tierras sureñas, jamás había visto semejante hermosura. Sin embargo, aquella mujer no tenía parecido alguno con las nativas, de por sí portadoras de exquisita y sensual belleza. Sus cabellos dorados y su piel bañada por el más puro nácar, aquellos ojos que susurraban aún más que sus palabras, y un secreto, un pecado que necesitaba ser confesado, supusieron el mayor reto a la castidad de toda su existencia al servicio del Señor. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Padre… −murmuró esta vez. Con delicadeza recogió parte de su vestido dejando apreciar sus pequeños tobillos. Giró, volvió a mirar los tres ángeles vigilantes y se introdujo en el estrecho habitáculo del confesionario.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El Padre Miguel ocupó la estancia contigua, escuchando a través de la rejilla de madera el crujir del particular vestido de la dama, blanco, bordado y de gran envergadura. No cabía duda, era un atuendo único, especial e inconfundible.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―¿Qué clase de pecados puede tener, hija mía? Me azora y desconcierta vuestra necesidad de confesión. ¿No deberíais estar en otro lugar en estos momentos? −intentó serenar sus palabras pero le envolvió la incipiente curiosidad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La mujer terminó de acomodarse y el crujido cesó. Dejó caer su cuerpo sobre la pared contigua, apoyando la frente sobre el enrejado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Mariel −dejó escapar de forma débil.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―¿Mariel? −repitió él.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Mi nombre es Mariel, así dispusieron aquellos que me engendraron −el padre Miguel comenzó a sentir el cálido aliento femenino a través de la reja de madera.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―No es menester que conozca vuestro nombre, si de pecados ha de tratar nuestra conversación podéis ocultarme vuestra identidad. Dios es quien os perdonará y quien sabrá donde dirigir su misericordia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La mujer giró la cabeza y sonrió, mirando fijamente el sereno rostro del hombre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―No hay anonimato que me interese −dijo, prosiguiendo siempre con un suave hilo de voz−. Si en la complicidad de este habitáculo incómodo he de confesarle mis intimidades e infortunios, prefiero que sepáis mi referencia, así podréis interceder por mi alma.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El Padre Miguel acarició la cruz plateada que pendía de su cuello. Suspiró y comenzó su trabajo, realizando con premura el símbolo de la santificación.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Comenzaré desde el principio. Pero no desde mi principio, sino desde que la vida me habló −aclaró. Su ojos se alimentaron de esperanza, abrió los parpados mostrando la claridad de su iris, anhelando una palabra alentadora del atento oyente. El Padre Miguel permaneció en silencio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>«Hace tres siglos, los primeros colonos que llegaron a este recóndito lugar construyeron una pequeña iglesia. Le dieron el nombre de San Jorge por los extraños amuletos con forma de dragón que pendían de los cuellos de los nativos. La rudeza de esta tierra hizo que los extranjeros no se amoldaran a las yermas montañas, por lo que con el tiempo se trasladaron a zonas más cercanas al nivel del mar. Los colonos se marcharon y con ellos la imposición religiosa, quedando olvidado este pequeño santuario hasta vuestra llegada. </i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Durante los años que sobrevivieron las nuevas gentes en estas altitudes, como bien le he dicho padre Miguel, mostraron dedicación exclusiva “en domar” los infieles corazones de los lugareños, y en enseñarles piedra a piedra, sudor a sudor, que Dios todopoderoso estaría agradecido con ellos a cambio de un precioso templo donde rezar.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La iglesia se terminó. Todos se sintieron satisfechos por la obra. Sólo faltaba lo más importante y que haría a esta casa de Dios mejor que otras. El oro. Sí, el oro que nacía en lo más recóndito de estas montañas, cuyo valor de cambio jamás había sido apreciado por los nativos, pero que era utilizado como materia prima en muchos de sus utensilios y objetos ornamentales.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El Consejo de Mayores convenció al Vaticano para que las pinturas de las paredes y techos fueran realizadas por un joven oriundo, Tensan, de quien decían había sido honrado con dotes divinas para dicho arte. El joven pintor comenzó su gran obra, ansioso por el gran encargo pero también temeroso por no agradar al Señor.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En su primer día de labor Tensan dudó. En sus manos portaba pinceles hechos a mano por sus orgullosos vecinos, tarros con pinturas de variados colores y muchas ideas en su mente. Pero no sabía por donde comenzar. El joven cerró los párpados y giró sobre si mismo, recordando un viejo juego de la infancia. Abrió los ojos y vio la bóveda, virgen de color alguno, y la pared sobre la que plasmaría el primer mural.»</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La puerta principal se abrió. Un suave y helado viento llegó hasta el confesionario, lento, apacible, sereno. Nadie entró, nadie salió, la gran madera de roble volvió a su sitio. El viento cesó y en su lugar les llegó un aroma dulzón.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Hija mía, no desconocía cómo fue erigida esta Casa, ni que fue un lugareño con sueños de grandeza quien la pintó −señaló algo incómodo−. Pero ¿qué relación puede tener con los pecados que decís querer purgar?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mariel respiró profundamente dando por respuesta el sonoro gesto. El confesor pudo imaginarse como el oxigeno invadía el interior de la muchacha y llegaba al centro de su cuerpo, a unos pulmones intensos bajo el bordado escote. Evadió la imagen demasiado tarde de su mente e imitó un desconsolador tosido.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―¿Lo oléis Padre? </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El religioso calló.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Es el aroma a almizcle, linaza, estuco, añil, albayalde, malaquita. Son los materiales conformados en las imágenes divinas trazadas por una mano humana. Es parte de la pintura salida de un corazón terrenal, cuyos trazos sencillos brindaron de color este Santuario seco de comprensión. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Desde la extensa balconada diseñada sin ningún fin, pero en cuya base dormía un órgano estropeado, surgió una leve melodía, pasos que respiraban música a través de los tubos de latón. El sonoro palpitar fundió las notas al aroma prendido entre las piedras y los rosetones, haciendo más intensa la sensación de divinidad y de vida.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>«<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Padre, no todas las creaciones nacen de la mano de Dios. Aquel humilde artista nacido entre gentes sencillas supo captar la virtualidad y la esencia de la propia existencia. </i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tras varios días, Tensan comenzó a trazar el boceto de la primera pintura, un trío de ángeles a cual más hermoso y divino».</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></i>El padre Miguel alzó el rostro mirando el techo de madera del confesionario, trasladando su vista a la desdibujada pintura de la bóveda que les protegía, imaginando con dificultad la obra en todo su esplendor, sin humedades ni fragmentos perdidos entre la piedra y los siglos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>«<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los tres ángeles, como le dije padre, eran hermosos, nacidos de la imaginación de un humano que jamás había conocido belleza tan grande. Pero uno ellos destacaba entre sus dos compañeros. Su rostro celestial parecía haber brindado santidad a un lugar que nunca había sido bendecido por la gracia de Dios, otorgando luz y calidez a cada rincón. Su etérea mirada acompañaba al joven pintor mientras trabajaba y Tensan se encandiló de aquellos fieles ojos. Continuó con la siguiente pintura mientras sentía la cercanía del primer ángel concebido con sus manos. Comenzó a hablarle, a susurrarle sus inquietudes y sus sueños, explicándole la razón de cada trazo dado con el pincel. Allí, bajo la edificación construida con el sudor de sus congéneres se sentía libre y en una extraña paz mientras conversaba con su creación.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los meses transcurrieron y el final de su trabajo se hacía más y más cercano. El Consejo de Mayores se regocijaba en pensar la recompensa del Señor por aquella ofrenda tan magnánima, emocionados por la confirmada visita del propio Papa, a quien sentarían en un trono de oro en el altar de la Iglesia. </i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El primer día de otoño Tensan guardó sus pinceles. Aquella mañana el sol entraba débil y tenue entre los pequeños rosetones. Por primera vez se había negado a mirar a su ángel, entristecido. Ya no habría quien le escuchase con tanta atención ni le observase dulcemente. Había conseguido un buen trabajo al otro lado del océano como pintor, lejos de las desnudas montañas, de sus gentes y de aquellos exacerbados religiosos, pero lejos de él. Salió cruzando el umbral dorado mientras su corazón se encogía, entonces se giró, no podría marchar sin ver por última vez la figura eterna de su ángel».</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></i>Nuevamente hubo silencio en el confesionario. El sonido afónico del órgano se había transformado en un incómodo zumbido. Pero había algo más que perturbaba al siervo de Dios, que lo balanceaba entre irreconocibles sensaciones. El corazón se sacudía sin esfuerzo en aquel cuerpo cubierto con sotana negra, mientras su garganta se apresuraba a gritar un lamento que no lograba salir.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">«Padre. Lo que vio Tensan le extrañó. Parte de la pintura del rostro del primer ángel parecía emborronado en la distancia. ¿Cómo era posible? Se preguntaba mientras se acercaba a la plana figura. Fue entonces cuando un dolor intenso le partió en dos el delicado corazón que latía en su interior, al<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ver que una lágrima surcaba la hermosa mejilla del ángel. El joven se retiró temeroso, perdiendo el equilibrio sobre las altas tablas de madera. La imagen parecía tomar cuerpo, querer salir del mural del que había nacido. Una mano surgió de la pintura, después un brazo, y así el resto del cuerpo. El llanto surgía ahora del rostro de Tensan, que miraba con tremenda admiración aquel ser perfecto que había tomado forma. Era el primer ángel, su ángel, quien respiraba, caminaba y le acariciaba la cara acercando su boca a la suya, sumiéndole en unos tiernos labios carmesí.»</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El Padre Miguel salió del habitáculo asfixiado, apartando el sudor frío de su frente con la manga del traje eclesiástico. Mariel le siguió, alzando por primera vez la voz que retumbó sin gran esfuerzo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Sí padre. Ese fue el pecado del humilde pintor, plasmar la imagen de un ángel que desde los cielos le escuchó. Fue tanta la pasión puesta en la creación de aquella figura divina, que sus sueños, sus deseos y su corazón bondadoso alcanzaron el alma del ángel. Un ser inmortal que se condenó por amar a aquel humano que le había retratado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―No… no me encuentro bien −se retiró encogiéndose, alejándose de la muchacha cuyo olor le parecía más y más exquisito.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Pero Dios, el más divino de todos se enteró de aquel profundo amor entre el humano y el ángel, y envidioso les condenó −las enaguas del vestido blanco crujían mientras se acercaba al escurridizo Padre−. Jamás volverían a encontrarse. Morirían y renacerían mil vidas el uno alejado del otro hasta que se olvidase su ofensa. El ángel perdió sus alas y se volvió mortal, y el joven Tensan se hundió entre las aguas del Atlántico. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El Padre la miró tras varios minutos, percibiendo inquietud en la muchacha. Se incorporó serenándose sin ocultar sus vidriosos ojos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―¿Cuál es vuestro pecado, hija? ¿Cuál es la poderosa causa que os lleva a narrarme esa historia inverosímil el día de vuestra boda?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mariel sonrió con una mueca que no logró disipar su belleza, alisó el pulcro vestido y colocó unos mechones sueltos bajo el transparente velo que coronaba su figura. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Mi pecado es no haberos recordado hasta hoy −sostuvo una mirada arrebatadora y a la vez de reproche−, el vuestro… intentar eliminar el mural que creasteis y me llevó hasta vos. Sólo quiero saber si me recordáis, solo quiero saber si esta broma de Dios al marcar vuestro destino como religioso tiene algún sentido tras tantos siglos separados.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Por primera vez el Padre Miguel reconoció que ansiaba tocar la piel de la joven, abrazarla, tenerla entre sus brazos y arrancar de su delicado cuerpo aquel traje nupcial que no había sido puesto para él. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―No…no os recuerdo −negó duramente mientras recuperaba la compostura−. De hecho no tengo tiempo para mostrar más paciencia con vuestras bromas, hija.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mariel acercó su rostro al de él como reacción a sus palabras, dolida, perdida en la desazón, dejando que él apartase el suyo con lentitud y le diese la espalda. Sin esperanza avanzó hacia la puerta dejando atrás al padre Miguel.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>―Tengo un compromiso y mucha gente que me espera −susurró sin sentimiento alguno, con voz altanera pero manteniendo el candor en sus palabras−. Adiós, Tensan.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Él la siguió lentamente en la distancia, viéndola perderse entre la luz de la mañana otoñal. Finalmente se apoyó en la entrada, y allí, bajo el descolorido umbral dorado su corazón se encogió atrapado en un puño invisible. Se giró, como antaño el joven pintor, y miró el mural de los tres ángeles, observando con desgarradora tristeza como el desolado llanto del primer ángel, de su ángel, emborronaba la hermosa imagen haciéndola desaparecer por completo entre la fría y húmeda piedra del santo lugar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">©</span> Mª Teresa Martín González</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-tab-count: 8;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #674ea7;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-tab-count: 6;"> </span></span></div>
Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-13239006072185408462013-02-26T14:23:00.002+00:002013-02-26T15:02:38.341+00:00Un premio para mi blog<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPcmE0G8sP74RGg-P53YaWeJ9GZgz68SQWWUSI8JH_QRF3enAazyl-ec5-dixXWKciW7IlJTOnxwh-VyWC3ULh570_vVL_sBskVUwi4eG08LPOs9cCoAMM5RCEqWwCdkFfUbQBqd2Y_BQ/s1600/premio+la+chica+del+maletin.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPcmE0G8sP74RGg-P53YaWeJ9GZgz68SQWWUSI8JH_QRF3enAazyl-ec5-dixXWKciW7IlJTOnxwh-VyWC3ULh570_vVL_sBskVUwi4eG08LPOs9cCoAMM5RCEqWwCdkFfUbQBqd2Y_BQ/s1600/premio+la+chica+del+maletin.png" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Este premio me lo ha dado la creadora del blog http://abzurdahzenizientah.blogspot.com.es/ con cuyo blog
disfruto mucho, tiene el don de ser muy profunda en sus escritos y saber
comunicar sin dificultad. Gracias.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Quiero compartir este premio, por lo que expongo
los pasos a seguir que me han dado y que he cumplido también:</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><span lang="ES-TRAD">1)</span><span lang="ES-TRAD">
</span><span lang="ES-TRAD">Nombrar y agradecer
el premio a la persona/blog que te lo concedió, además de hacerte seguidora de
su blog (esto último lo dejo a elección).</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><span lang="ES-TRAD">2)</span><span lang="ES-TRAD">
</span><span lang="ES-TRAD">Responder a las 11
preguntas que se te hacen</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><span lang="ES-TRAD">3)</span><span lang="ES-TRAD">
</span><span lang="ES-TRAD">Conceder el premio
a 11 blogs que te gusten que acaben de empezar o que tengan menos de 200
seguidores.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><span lang="ES-TRAD">4)</span><span lang="ES-TRAD">
</span><span lang="ES-TRAD">Informar del premio
a cada uno de los blogs</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-align: justify; text-indent: -18pt;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><span lang="ES-TRAD">5)</span><span lang="ES-TRAD">
</span><span lang="ES-TRAD">Visitar los blogs
que han sido premiados junto con el tuyo</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><span lang="ES-TRAD">De esa
forma compartiremos las palabras, nuestras palabras y sentimientos, nuestros
sueños y aventuras, los poemas y los grandes relatos.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><span lang="ES-TRAD">Muchos
son los blogs que me gustan, y por falta de tiempo no los disfruto tanto como
querría. Se merecen este premio y muchos más, por estar ahí.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://susurrosybaladas.blogspot.com.es/">http://susurrosybaladas.blogspot.com.es/</a>
El blog de Juanma Martín, mi compañero de aventuras y desventuras, un gran
amigo, cuyos relatos no me canso de leer.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://modista8.blogspot.com.es/">http://modista8.blogspot.com.es/</a> es un placer ver como ha ido mejorando en la
escritura, sus relatos siempre contienen una gran emotividad. No deja de
sorprenderme. Me alegra de haber conocido a una persona tan llena de vida y
compartido una tantas horas de escritura.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://jotajotajuanjo.blogspot.com.es/">http://jotajotajuanjo.blogspot.com.es/</a> porque se merece un premio, no, millones. Por
lo profundo de todos sus escritos, por ser una persona tan especial. Por todos
aquellos buenos momentos de mi infancia. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://malgastaresfuerzos.blogspot.com.es/">http://malgastaresfuerzos.blogspot.com.es/</a>
tiene una forma especial de escribir. Sus personajes me atraen y sus historias,
tan reales pero a la vez curiosas, me impiden dejar la lectura hasta el “punto
y final”. Es directo y mordaz, sin que falte en muchos de sus escritos es toque
sarcástico y de humor. Todos sus escritos tienen personalidad propia.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://lacasadelalluvia.blogspot.com.es/">http://lacasadelalluvia.blogspot.com.es/</a>
el blog de Ana Galindo. Pocas personas tienen el don de que ella tiene. Funde
las palabras, las baila, las casa con imágenes, de tal manera que sus poemas se
leen, se visualizan, se sienten y se viven.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://gorkaoyarzabal.blogspot.com.es/">http://gorkaoyarzabal.blogspot.com.es/</a>
porque se merece un premio, por sus dibujos y esas frases tan impresionantes
que nos deja en el facebook.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://serenity-aradia.blogspot.com.es/">http://serenity-aradia.blogspot.com.es/</a>
su blog es ensoñador, sus poemas de otro mundo.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://riodarro.blogspot.com.es/">http://riodarro.blogspot.com.es/</a>
otra de las amigas del Taller de Escritura Guadalfeo que se merece este premio.
Disfruto mucho de lo que escribe y en especial de sus microrelatos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://antoniarodriguezlupianez.blogspot.com.es/">http://antoniarodriguezlupianez.blogspot.com.es/</a>
siempre cuenta historias con mucho trasfondo y de las que aprender algo. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://gigyan.blogspot.com.es/">http://gigyan.blogspot.com.es/</a> el
blog de una amiga de la infancia. Escribe muy de vez en cuanto, pero cuando lo
hace, muestra una parte de sí que muchos compartimos. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;"><a href="http://angeladulzuras.blogspot.com.es/">http://angeladulzuras.blogspot.com.es/</a>
Ángela nos traslada siempre muchas experiencias en sus escritos. Nunca le falta
un toque de humor y sabe muy bien cómo integrarlo en sus escritos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Y estas son las preguntas que he
preparado para vosotros y que me gustaría que respondierais, podéis dejarlas en
Comentarios a esta entrada, o en vuestro blog.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<ol start="1" style="margin-top: 0cm;" type="1">
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">¿Qué es lo primero que ves cuando te levantas?</span></span></li>
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Un deseo inconfesable.</span></span></li>
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">¿Sobre quién te gustaría escribir?</span></span></li>
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Si fuera el fin del mundo y solo pudieses salvar un
libro, sabiendo que todos los demás quedarían destruidos, ¿cuál escogerías?</span></span></li>
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Un animal que te defina.</span></span></li>
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">¿Qué te parece mi blog?</span></span></li>
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Una cosa que siempre dejes para mañana.</span></span></li>
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Tu mejor escrito.</span></span></li>
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Una injusticia.</span></span></li>
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Tu escrit@r favorito</span></span></li>
<li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">¿Cómo le describirías un amanecer a una persona que no
pudiese ver?</span></span></li>
</ol>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="color: #8e7cc3;">Gracias a todos los que dedicáis
un pequeño pedazo de vuestro tiempo en escribir y compartir con los demás.</span></span></div>
Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-85538598640480507802012-12-19T22:57:00.000+00:002012-12-19T22:57:53.269+00:00EL CUENTO DE SELENE<i><span style="color: red;">Relato integrante del libro Copos de Nieve, realizado por el Taller de Escritura Creativa Guadalfeo.</span></i><br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Selene se acercó a sus hijos y les brindó un sonoro beso en la mejilla.
Llegaba el momento en el que la casa se quedaba en silencio y los juegos daban
paso a los sueños y a la tranquilidad. Apagó la luz después de acomodar a sus dos
chiquillos entre multitud de muñecos de trapo y un cobertor creado a partir de
retales de viejas mantas. Caminó sonriente a lo largo del pasillo, cogiendo el
lápiz situado en su oreja y llevándoselo a los labios. Finalmente pasó a una
habitación que se iluminó instantáneamente al entrar. La puerta se cerró y
ella, como cada noche susurró “Buenas noches mis pequeños, ahora es momento de
trabajar”.<br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En el cuarto sólo había un ventanal
al que cubría una roída cortina, la humedad de las paredes formaban deformes
figuras cuyos bordes habían sido repintados en esas horas largas de
creatividad. Selene se sentó en una sillita que apenas soportaba su cuerpo de
adulto, abrió el cuaderno y comenzó a escribir sobre la mesa de reducidas
dimensiones. Entonces la estancia se llenó de colores que alumbraron cada
rincón, surgieron seres alados, objetos brillantes que danzaron alrededor de
ella, flores que se dibujaron en el suelo, regaderas de madera que hacían
brotar raíces de las esquinas,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>muebles
discutiendo sobre la decoración, y una serie de personajes singulares que reían
y jugaban, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mientras Selene imponía sus
particulares normas.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Aquella noche un leve llanto se dejaba apreciar entre los renglones de
la historia que emanaba de la imaginación de la escritora. Un llanto lejano,
enternecedor.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Bibiel recogió amargamente entre sus
diminutas manos los pedacitos de la esfera escarlata. El tesoro más hermoso del
árbol de navidad había resbalado entre sus dedos precipitándose contra el
suelo. Muchas más bolas navideñas adornaban el abeto, la Esfera de Plata, la Esfera Celeste, la Esfera Esmeralda, la Esfera Dorada y otras tantas
que sin tener el privilegio de ser admiradas por su poder y belleza,
engalanaban el árbol con acertado encanto. Sin embargo, la falta de una de sus
hermanas no pasaría desapercibido para el Consejo, los reprochadores ojos de
los ancianos caerían sobre ella sin remedio, condenándola fuera de los
jardines, exiliándola a las Tierras Yermas del Este. Bibiel envolvió con
cuidado los trocitos de aquella tragedia en una prenda de terciopelo, arrancó
varios de sus mechones anaranjados con los que trenzó un fino cordel que
deslizó alrededor de la tela, secó las lágrimas con la manga de su chaqueta y
escondió el preciado objeto en su zurrón, implorando para que nadie prestase
atención al árbol antes de que ella consiguiese subsanar su error. Sólo el más
sabio de todos los habitantes podría asesorarle, Domenaicus, alquimista y
trasnochador incorregible,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>quien tras
varias horas divagando mientras separaba las especias en distintos botes,
dedujo que la solución se encontraba fuera del país. Y más allá de las
fronteras es donde la joven tendría que encaminarse.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Deslizó su cuerpo por los pasillos,
esquivando a los Maestros del Invierno, que solían hacer acto de presencia en
cuanto aparecían las primeras nevadas. Dentro de dos semanas llegaría el Día de
Navidad, tiempo de plazo para solucionar el problema. Salir del Gran Palacio
del Jardín Imperecedero no supondría demasiado esfuerzo puesto que años atrás había
descubierto cual de las ciento quince puertas daba al Vergel de la Luna que a su vez conducía al
mundo exterior, prohibido para los jóvenes de su casta. Seguir los mapas de
Domenaicus El Sabio resultaría algo más complejo y una acto de enorme imaginación.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tres jornadas tardó en dejar atrás su hogar
hasta llegar a las primeras casas, fuera del límite del Gran Palacio del Jardín
Imperecedero. Las viviendas iban en aumento a media que se acercaba a la aldea
de Viento Alegre. Los vecinos se preparaban para las fiestas que se avecinaban,
colgando racimos de extraños objetos brillantes en las puertas y luces
alrededor de los filos de sus tejados nevados. Bufandas formadas por
deslumbrantes hilos, angelitos de madera, estrellas blindadas con papel de
argenta. Aquel pueblo rebosaba espíritu navideño, y en cada aldeano se mostraba
una agradable sonrisa. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Busca a la Princesa Parsimonia,
ella podrá ayudarte”</i>, le había dicho Domenaicus. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Pero, ¿dónde podré encontrarla?”,</i> preguntó a continuación Bibiel,
segura no obstante de que el sabio, ahorrativo tanto en jabón como en palabras,
ya había soltado su cupo aquel día.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Palpó con cuidado el extremo izquierdo del
zurrón colocado a su espalda. Rebuscó en su bolsillo varias monedas y se
dirigió a la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Posada del Cansado”</i>,
tal y como rezaba el curioso nombre en el cartel que pendía peligrosamente
sobre la puerta.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Agua de Saldul, por favor –aclamó la
atención del tabernero.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Tiempo hace, sí, mucho tiempo, que nadie
reclamaba esta bebida –reconoció gozoso el hombre−. Aunque no es del gusto de
las gentes de por aquí, es de lo mejorcito que tengo. La elaboro yo mismo en
primavera, con los adecuados conocimientos y paciencia, nace el mejor licor de
toda la región.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLWZ1TAvLC7ayEfBdPsVWCPdsTAy27mkCp6Hg06xewaRDx0zRr1ZBkTHnqMvwlDgV6lLa1tApwOZgdF4slFTHmZU68cK0T6TnJShk_CBepuTismBDdl-F58t6B-4E0f6VlpVtAwHPOqBg/s1600/Guadalupe+Maiteder.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLWZ1TAvLC7ayEfBdPsVWCPdsTAy27mkCp6Hg06xewaRDx0zRr1ZBkTHnqMvwlDgV6lLa1tApwOZgdF4slFTHmZU68cK0T6TnJShk_CBepuTismBDdl-F58t6B-4E0f6VlpVtAwHPOqBg/s320/Guadalupe+Maiteder.jpg" style="cursor: move;" width="209" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El hombre no ahorró en detalles narrando
la técnica de la preparación de lo que él consideraba su gran invento. Bibiel
le escuchó atenta, escéptica ante la idea de que detrás de cada uno de sus
sorbos realmente hubiese tantas horas de investigación y trabajo como hacía
suponer el posadero. Sonrió mientras intentaba tragar el mejunje disimulando el
ardor de su garganta. La primera vez que oyó hablar del Agua de Saldul fue en la Sala de Reuniones del
Consejo, escondida tras un biombo que ninguna utilidad tenía más que la de
ocultar las miles de actas de las sesiones que durante decenios se amontonaban
sin que nadie osase ordenarlas. A los Consejeros parecía encantarles la bebida,
y se pasaban la mayoría del tiempo hablando de su procedencia y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>detallando las innumerables propiedades
curativas del licor, en un intento de excusar su afición. Bibiel aguanto
estoica el último trago. Sabía que si existía alguien en aquel lugar que
pudiese darle la información deseada, ese era el dueño de la Posada del Cansado, creador
de aquel espantoso líquido y viajero incansable en su juventud.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−¿Sabéis dónde vive la Conocedora de los
Destinos, la Madre
de los Tiempos, la
Concededora de Deseos, la Dama de los Imposibles? −preguntó en susurro
Bibiel.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Hacía tiempo que no escuchaba tantos apodos
de la Princesa Parsimonia
−río provocando que Bibiel abriese los ojos de forma desmesurada. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Entonces, ¿sabéis dónde puedo encontrarla?</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El posadero se cruzó de brazos, utilizando
su mano izquierda para acariciar inconscientemente su codo derecho.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−El
Palacio del Suspiro es fácil de encontrar, sólo hay que seguir las
indicaciones.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−¿Indicaciones? −repitió removiéndose en su
asiento.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Bueno, realmente lo de las indicaciones,
en mi opinión, es una burda leyenda para esos flacos aventureros de hoy en día.
Yo conocí a la Princesa Parsimonia
por casualidad y fue ella quien me llevó a su residencia. Si mal no recuerdo, en
aquel entonces yo pertenecía a una expedición en las tierras del Este, pero no
sabría decirte exactamente −finalizó encogiendo los hombros.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Pero las tierras del Este son muy grandes
–se desanimó.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Bibiel rebuscó en su zurrón y extrajo uno
de los planos de Domenaicus. El posadero se sorprendió de la antigüedad de los
dibujos, los remiró, olió y palpó, colocándolos a contraluz, para finalmente
concluir con una negación. La joven salió desmoralizada de la posada, cabizbaja
y con una botella de Agua de Saldul de regalo. Poco había sacado de su primera
escala en el viaje, pero sería suficiente para redirigir sus pasos hacia el
Este, que si bien la extensión suponía un problema, quizás encontrara esas
indicaciones o señales si prestaba atención.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Durante dos jornadas mantuvo el peso de la
culpa arraigado en su corazón. ¿Volver? Podría ser la solución, contarlo todo,
explicar que fue un descuido, aguantar el castigo y abrigar la esperanza de que
no fueran muy duros con ella. No. Regresar supondría aceptar nuevamente un
fracaso, y por primera vez necesitaba que sus planes saliesen bien. Además,
cualquier castigo no sería peor que el soportar las crueles miradas de todos,
acusándola de perturbar la Navidad. Los
días siguientes apaciguó su soledad conversando con algunos comerciantes y
viajeros a quienes preguntó sobre la Princesa Parsimonia.
Los comerciantes lograron sacarle algunas monedas a cambio de unos cuantos
utensilios inútiles que fue amontonando sobre su espalda, aunque ella logró
algo de información, que si de poco le sirvió, al menos la ilustró de lo
perturbada que puede estar a veces la mente de los humanos. Algunos decían
haberla visto, otros hablado con ella, y los más atrevidos juraban y perjuraban
poseer cabellos de la
Princesa a buen precio. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Al atardecer del octavo día se adentró en
una extensión yerma, donde las montañas daban paso a enormes llanuras que
permitían la visión del horizonte en toda su extensión. Cuanto más se adentraba
en el lugar, más pequeña le parecía su estatura en comparación con las rocas
gigantescas que, como único adorno, se distribuían sin orden alguno. De vez en
cuando manadas de caballos pasaban junto a ella al galope, mostrando sus
hermosas crines y presumiendo de libertad. Finalmente llegó a una aldea muy
pequeña cuyos habitantes la acogieron con extrema curiosidad. Las casas estaban
compuestas de tela y troncos, constituidas por una sola habitación en cuyo
centro bailaba constantemente una hoguera que desprendía multitud de olores
agradables y humo de extraños y diversos colores. Los miembros más pequeños
acariciaban la melena de Bibiel sorprendidos por su tono anaranjado, pero era
la pequeña extranjera quién más atónita observaba los largos cabellos negros de
sus nuevos amigos cubiertos de plumas, sus pieles curtidas por el sol y la
enorme facilidad que tenían para comunicarse con todos los animales que
rodeaban el poblado.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Los tambores resonaron durante los días
que Bibiel les honró con su presencia. Pese a que nadie habló de la Navidad, sí que aquellas
gentes parecían prepararse para algún acontecimiento. Las mujeres cantaban
junto al río con alegría y los hombres pintaban sus rostros, mientras que los niños
colgaban sonajeros de madera en las cuerdas prendidas entre las tiendas de
tela. Fue al momento de reanudar su marcha cuando Águila en Vuelo, jefe de la
tribu, intentó convencer a Bibiel para que demorase su partida hasta después de
la “Fiesta del Sol”. Ella denegó amablemente la invitación, consciente de que
el plazo para encontrar a la Princesa
Parsimonia se acortaba considerablemente, y que ninguna señal
o indicación se había cruzado aún en su camino. La visitante agradeció el
cariño ofrecido, obsequiando a sus nuevos amigos con varios de los objetos
adquiridos por los comerciantes: un espejo, varios collares y una pequeña
cajita de música. Águila en Vuelo silbó, perdiéndose el agudo sonido más allá
de las rocas arrastrado por el viento. Tras varios minutos una manada de
caballos se acercó desde la gran llanura, provocando una nube de polvo que por
momentos cubrió el horizonte. De entre los enormes rocines surgió uno rojizo,
de lomo brillante y largas crines doradas. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Te
acompañará durante tres días y dos noches”</i>, dijo el jefe acariciando el
cuello del animal.<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i>Ella agradeció la
ayuda, preguntando por el nombre del honorable caballo. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“No tiene nombre dado por los humanos, sino aquél que le da el viento y
la libertad, impronunciable para todos nosotros hasta que la madre tierra nos
otorgue su gracia”</i>, explicó siseando el gran jefe mientras Bibiel subía con
dificultad sobre el enorme corcel y se alejaba perdiéndose finalmente a la
vista de todos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Tal y como fue prometido, el hermoso
caballo galopó durante los tres días junto a ella, atravesando la enorme
llanura hasta que los prados dieron paso a extensos océanos de arena donde
Bibiel se despidió de su montura. Ante ella se abrían peligrosas dunas que
fundían sus pies y la absorbían hasta los tobillos con cada paso. El sol
quemaba sus mejillas y se reflejaba en aquel desierto como un espejo infernal.
Cuanto más avanzaba hacia el Este más se<span style="color: red;"> </span>acrecentaba
su desesperación. De vez en cuando palpaba con cuidado los trozos de la esfera
roja, temerosa de que fuesen a desaparecer junto a ella en aquella marea. Dio
un paso, y otro más. El zurrón, la comida, la esfera e incluso la propia
alforja de agua le pesaban y comenzaban a ser un estorbo. La noche llegó con
lentitud, pero los fríos vientos no supusieron ningún alivio para ella.
Finalmente observó luces en la distancia, donde varios árboles rodeaban un
cristalino estanque. Corrió hacia el agua que recogía con precisión el
estrellado cielo nocturno. Temerosa de que se tratase de uno de esos espejismos
de los que hablaba Domenaicus, tanteó el líquido reparador antes de zambullirse
en él. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Una vez renovada por el baño, centró su
atención en los farolillos que colgaban de varios maderos estratégicamente
colocados alrededor de la orilla. Una docena de palmeras rodeaban el lugar, ofreciendo
un respiro en aquel desierto, como un pedacito de paraíso se había alojado sin
apenas esfuerzo. Varios camellos la observaron volviendo enseguida a sus
menesteres. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Supongo que tendréis hambre
pues no noto mucho peso en vuestro saco”</i>, carraspeó una figura que salió
tras uno de los descomunales arbustos con el zurrón de Bibiel. La voz era sin
duda de mujer, serena y dulce pero a la vez firme, aunque a simple vista
suponía un reto adivinarlo tras tantos metros de tela y el velo que cubría
parte de su rostro. La viajera salió del agua apreciando la luna en los enormes
ojos negros de la dama.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Mi nombre es Bibiel −saludó mientras
escurría sus ropas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Yo soy Azhar Bennasar −mencionó,
apartándose el velo y dejando ver su hermoso rostro−. Es un lugar peligroso
para alguien que no esté acostumbrado.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Creo que me perdí en mi viaje hacia el
Este −reconoció Bibiel con gesto pesaroso.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Bueno pequeña, es fácil perderse entre
las dunas si no se saben seguir las indicaciones.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Bibiel abrió los ojos. ¿Indicaciones?
¿Serían esas las señales a que se refería el dueño de la Posada del Cansado? La
joven preguntó, pero la dama y los acompañantes que descansaban bajo una de las
palmeras poco sabían sobre la Princesa
Parsimonia. Aquellas gentes viajaban interpretando los
astros. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Las estrellas son el mejor mapa
que se ha pintado, uno tan exacto y grande que Alá lo pintó en el cielo para
que sus hijos no se perdiesen”</i>, anunciaba con emoción Azhar. Bibiel observó
cómo su nueva amiga le descubría en el cielo una estrella que destacaba de las
demás: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Esa es <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Thâbet</span> la estrella que estamos siguiendo ahora, la más hermosa y
bella, que nos conduce al hogar para la celebración de Al-Menha que dará inicio
al mes sagrado de Al-Muharram”</i>. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Quizá tendría que seguir esa estrella,
pero se alejaba considerablemente de su ruta hacia el Este. Azhar le aconsejó
que les acompañase hasta la ciudad, allí podría preguntar más acerca de la
estrella y quizás algún anciano supiese algo de la Princesa Parsimonia.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Al llegar a la ciudad de <span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Zuhayr</span>, Bibiel pudo observar en sus
calles todo lo que Azhar le había estado narrando durante horas. Unos rezos
surgían en coro desde una mezquita, las gentes de aquel lugar, vestidas con
túnicas de colores y turbantes, llevaban de un lugar a otro bandejas de mimbre
repletas de grandes cantidades de fruta, dulces, y una pasta blanca amasada en
forma de lazos. En cada puesto del mercado, casa o rincón olía a especias y un
intenso aroma se desprendía de las hileras de flores de azahar que decoraban
las puertas y ventanas. Quizás aquellas personas no conocían lo que era la Navidad, pero Bibiel podía
ver en ellos el mismo nerviosismo y emoción que acumulaba su propio pueblo
cuando se aproximaban estas fechas.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Azhar la condujo hasta una enorme casa de
adobe y ladrillo rojo, en cuyo interior no había más mueble que una mesita baja
sobre una enorme alfombra cubierta de cojines de agradable aspecto. Sobre un
almohadón de considerables dimensiones permanecía sentado un hombre de mediana
edad, fumaba absorbiendo el humo desde un artilugio extraño que parecía una
tetera con una larga boquilla. Tras las presentaciones, Bibiel se acomodó
frente al sabio y bebió de una taza con té que le fue ofrecida. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−¿Señales? −repitió las palabras de la
joven con una enorme sonrisa− Claro que las hay. Son miles, cientos, pero hay
que tener ojos para verlos, pero no unos ojos normales, sino que se debe mirar
con el corazón a través de éstos −gesticuló desplazando el parpado inferior del
ojo izquierdo mostrando una pupila blanca y vacía, para después soltar una
sonora carcajada ante el sobresalto de su invitada.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Disculpad, pero no parecíais ciego−
musitó avergonzada Bibiel.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El hombre apartó el artilugio para fumar y
se pasó las manos por la barriga.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Y no lo soy, pequeña. El ojo perdió su
color cuando osé robarle un beso a la Princesa Parsimonia
−su rostro cambió para transformase en una mueca de nostalgia.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−¡Entonces la conocisteis! −exclamaron
Bibiel y Azhar al unisono.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El sabio se levantó no sin dificultad,
mostrando su enorme estatura. Se acercó a una de las oquedades destinada a
ventana y miró al exterior.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Fue hace mucho, mucho tiempo. Tanto
tiempo que yo era joven −volvió a reir−. Supongo que ella aún permanecerá lozana
y hermosa como entonces. Sí, la conocí. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El sabio aconsejó a Bibiel seguir una
estela de estrellas que le indicó cuando llegó la noche. Su camino se desviaría
considerablemente hacia el Noreste, pero dado los escasos resultados y el poco
tiempo restante para el Día de Navidad no tenía muchas opciones. Por la mañana
reanudaría el viaje con un rumbo diferente y de nuevo con la única compañía que
los trocitos de la esfera roja.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Dos jornadas después encontró un pequeño
torrente entre las dunas. Poco a poco el flujo de las aguas fue en aumento,
convirtiéndose en un vasto río. Los árboles, la hierba, los pájaros, las
montañas y las primeras viviendas fueron acoplándose al paisaje hasta la ciudad
de Puerto Esperanza. Allí las casas se amontonaban unas junto a otras en un
espacio que parecía ser aprovechado al máximo en aquel valle. Bibiel caminó entre
sus calles a medida que el sol se ocultaba en el horizonte. Pocas personas
quedaban en las avenidas empedradas tras el ocaso. Los vecinos abrieron sus
ventanas con tranquilidad y una vez descansado el día comenzaron a colocar en
el alfeizar candelabros de nueve brazos. El aceite contenido en cada extremo
fue prendido, desde el centro al exterior, hasta que toda la ciudad quedó
vestida con aquella indumentaria tan excepcional. La joven pudo observar como
en el interior de las viviendas también se habían encendido las lámparas y las
familias se reunían a su alrededor. Un leve cántico, sereno y reconfortante se
elevaba mecido por la suave brisa que procedía del mar cercano. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Una vez llegado al puerto parpadeó
asombrada por la magnitud de aquella masa de agua que se extendía frente a
ella. Como en los viejos retratos a carboncillo de Domenaicus, las olas
golpeaban unas contra otras estallando en multitud de gotitas, rebozadas en una
espuma fosforescente que brillaba al captar entre sus partículas la luz lunar.
Los cabellos de Bibiel se liberaron de las trenzas para danzar con el aliento
que surgía de aquel océano que tenía frente a sí. Durante minutos quedo
suspendida en un estado de júbilo, mientras que los cánticos emprendían su
vuelo desde los tejados hasta el horizonte, quedando toda su piel embebida<span style="color: #993300;"> </span>de la solemne melodía. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En el muelle permanecían gran cantidad de
navíos de distinto tamaño, pero sólo uno destacaba sobre los demás, “La Marea”, rezaba en el casco,
y un marinero que con tesón se afanaba en abrillantar el letrero que portaba el
curioso nombre llamó su atención despertándola de su embelesamiento. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Bienvenida al Festival de las Luces,
extranjera”</i>, le gritó haciendo exagerados gestos que arriesgaron su
estabilidad sobre los cabos que le sujetaban. Finalmente el hombre saltó a la
cubierta, invitando a Bibiel a subir a bordo, dispuesto a narrarle todas y cada
una de las aventuras vividas en aquel navío en cuanto<span style="color: red;"> </span>la
joven susurró avergonzada que era la primera vez que veía el mar. Bernad, que
así le había puesto su madre que en paz descanse la muy buena señora, hablaba y
hablaba mientras caminaba de proa a popa seguido de ella, alzaba la voz
emocionado en algunos momentos e incluso en ocasiones parecía discutir consigo
mismo sobre algún extremo no muy claro de la historia narrada. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Una vez examinado cada rincón, tabla, bidón,
vela y cabos de la cubierta, se sentaron junto al timón en silencio. No tardó
demasiado en reiniciar nuevamente su retahíla de lances, abordajes y tesoros
escondidos en tierras inhóspitas. Allí sentado el hombre no parecía sentirse a
gusto, debiendo ser su estado natural el continuo vaivén, como las olas que
luchaban contra el dique, por lo que redirigió su energía hacia las manos jugueteando
con una cuerda entre sus dedos. Bibiel pudo contar veintitrés nudos distintos
creados a partir de esa soga mientras él se explayaba en sus relatos. Nudos
realizados con gran facilidad y soltados con la misma destreza con la que
creaba aquellos extraños lazos, hasta que la fibra del cordón empezó a rasgarse
trasformandose en una masa revuelta de hilos sueltos. La joven sonrió ante el
gesto impaciente de su acompañante. Rápidamente y frente a la mirada de
sorpresa del marino, Bibiel cortó uno de los mechones más largos de su melena,
para a continuación y con gran habilidad, tejer un resistente cordel que
ofreció a Bernard.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Es tan resistente como el acero. Nunca se
romperá y tus nudos serán como sellos que no se soltarán a menos que tú lo
desees −explicó−. Es más efectivo que una caja fuerte −sonrió.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Gracias −balbuceó Bernard impresionado
con el regalo. El hombre la miró con los ojos inquisitivos−. Quieres decir
entonces, que si te ato a mi muñeca no te desprenderás de mí hasta que yo
quiera −bromeó, pero por un momento la joven temió el perverso comentario del desequilibrado
marino. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Bibiel aprovechó el resto de la noche para
contar su propia historia y preguntar sobre la Princesa Parsimonia
sin mucho éxito. El amanecer hizo presencia sin que se diesen cuenta, y casi al
mismo tiempo que surgían los primero rayos, multitud de marinos surgieron del
interior del barco, bostezando, rascándose lugares imposibles de la espalda,
ignorando la presencia de la joven y ocupando cada uno su puesto. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Amarres soltados, Capitán Morrow”, “Velamen
a barlovento, Capitán Morrow”, “Tripulación en su puesto, Capitán Morrow”, </i>vociferaban
los hombres y mujeres subiendo y bajando de los mástiles, repitiendo aquél
nombre y mirando constantemente a Bernard que les vigilaba con el rostro firme,
el ceño fruncido, y los brazos cruzados sobre el pecho henchido. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−¿Deseáis pequeña dama acompañarnos? No
perderéis de vista vuestra estela de estrellas si atravesáis estas aguas hasta la Ciudad Innombrable
−ofreció sin perder el gesto pero con un especial tono dulce hacia ella.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Bibiel sonrió asintiendo con la cabeza.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−¿Capitán Morrow? −preguntó risueña.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El hombre se agacho sobre ella y le
susurró.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−¿Creéis acaso que Bernard es un nombre
respetable para un pirata? −rió, mientras el navío comenzaba a alejarse de
Puerto Esperanza.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Durante los días que navegaron sobre las
bravías aguas hacia el Nordeste, la fiesta, el ron, la música y las serpentinas
coparon los minutos libres de la tripulación. Aquellas gentes rudas curtidas en
la mar cantaban villancicos con infantiles letras que contrarrestaban los malos
olores, el lenguaje vulgar y los charcos formados por los esputos surgidos de unas
bocas adictas al tabaco de mascar. Fue un acierto obsequiarles con la botella
de Saldul, consiguiendo así la amistad y atenciones del pintoresco grupo. El
último amanecer sorprendió a Bibiel, hermoso, espléndido después de la tormenta
nocturna que había azotado el casco de forma violenta. Miró en la distancia
acostumbrada ya al continuo movimiento del barco. Una niebla espesa impedía ver
el horizonte, pero a medida que el sol fue colmando de calor la cubierta, la
neblina fue transformándose en un leve velo, permitiendo que los viajeros
divisasen los primeros edificios de la Ciudad Innombrable.
La joven apretó sus manos nerviosa, notando la mano amiga de Bernard en su espalda.
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Es impresionante, ¿verdad?”</i> opinó el
capitán mientras que los grandes rascacielos, los puentes, las torres y aquella
extraña bruma grisácea que sobrevolaba todo el lugar, se reflejaba en las
pupilas de todos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No tardaron en poner pie en el puerto,
desde donde surgían multitud de calles ensombrecidas por las altas estructuras
de cemento y vidrio. Pocas esperanzas ponía Bibiel en su misión a estas alturas
del viaje. Derrotada, vencida, y compuesta por todas las dudas y temores
acumulados durante las dos semanas, deambuló entre las avenidas de la Ciudad Innombrable,
entendiendo la razón de que nadie hubiese podido encontrar cómo llamar a
semejante lugar. El gris no solo dominaba en las paredes, sino que también
parecía ser el color predilecto en las vestimentas de los habitantes, quienes
caminaban de un lado a otro sin mirar al semejante, absortos, fundidos en una
confusión y frenético ritmo que comenzó a hacer aún más mella en el estado de
ánimo de la joven. Dirigió sus pasos hacia un cruce de avenidas dónde Bernad le
había aconsejado investigar a cerca del paradero de la Princesa Parsimonia.
Varias horas después y con sus pies asomando peligrosamente por los laterales
de su calzado, llegó al lugar. Frente a ella se alzaba el único edificio que se
diferenciaba del resto. No era alto ni imperioso, no tenía su fachada llena de
cristales ni carteles anunciado el refresco de moda o un viaje económico.
Parecía más bien un abuelo agachado, soportando su ancho cuerpo sobre siete
bastones, mirando con sus ojos vidriosos a un sol que nunca llega a alcanzar con
su afable candor la piel de mármol. Bibiel entró en aquel palacio ensombrecido
por sus hermanos mas jóvenes y saludó a un guarda que disimulando un bostezo
señaló con su dedo una gran puerta de roble.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No
hubo más secreto en aquel lugar, tras las hojas pesadas de la puerta apareció
una sala que se perdía a<span style="color: red;"> </span>los ojos de Bibiel.
Incontables estanterías copaban la estancia resistiendo el peso de millares de
libros, una fila de mesas toleraba el polvo con orgullo recordando tiempos
mejores, y las lamparitas pese a estar encendidas, temblaban de vez en cuando
reclamando un mínimo mantenimiento. Sólo una silla permanecía ocupada, cargando
con el menudo cuerpo de un muchacho cuya cabeza dormitaba irremediablemente
sobre varios libros. La joven cruzó la estancia observando los volúmenes
apretados unos contra otros disputándose el espacio. ¿Cómo podría encontrar un
dato, una respuesta, una dirección en aquel alboroto literario? Definirlos como
muchos suponía ser demasiado optimista. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Regresó de nuevo sobre el asfalto, sufriendo
una mochila que pesaba más de lo habitual, generando que sus hombros se
precipitaran hacia delante y su cuerpo formase un arco imposible. Paso a paso
recorrió durante horas las calles de aquella gran urbe evitando ser arrastrada
por las enormes máquinas que las atravesaban a gran velocidad. Rendida,
contagiada de la soledad e indiferencia que abrumaba la metrópoli, descansó
apoyada en el ladrillo, moviéndose de vez en cuando para impedir que la humedad
traspasase sus ropas. Fue en esa lid cuando divisó un callejón entre dos
edificios. Numerosos colores aparecían y desaparecían con rapidez tiñendo la
pared de uno de los inmuebles. Bibiel se levantó y avanzó hasta la entrada de
aquel angosto pasillo sin salida, pisando el suelo constituido por baldosines negros
que habían perdido todo orden y forma, y que conducían irremediablemente a una puerta
de madera. Sin embargo, sus ojos prestaban atención a un frondoso abeto que se
elevaba varios metros y cuyas raíces surgían recias de entre la piedra. Los
colores que hasta entonces pintaban los muros se reflejaban ahora en la joven,
surgidos de incontables luces que junto a otros adornos embellecían las ramas.
Quizás, por fin, había encontrado una señal.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No hubo resistencia al girar el picaporte,
introduciéndose en un jardín donde una niña le dio la bienvenida de una forma un
tanto particular: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“La Princesa te está
esperando desde hace más de una hora, ¡rápido, rápido!”</i>, desdeñó apurada la
infante arrastrando a Bibiel hacia una carpa construida con brotes de hiedra y
jazmín. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“¡Rápido, rápido!”, </i>insistió
sin dejar pronunciar palabra a la recién llegada.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Pasa y deja el pedido en la mesa −ordenó
una mujer que trenzaba sus cabellos con unas enormes manos llenas de callos.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−¿Princesa Parsimonia? −preguntó
dubitativa Bibiel.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La dama se giró patosa, se pisó las
enaguas y cayó sobre un sillón repleto de papel de regalo, todo ello sin soltar
en ningún momento la trenza que parecía resistírsele. Finalmente miró a la
joven.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Sí, pero prefiero que no me llamen así.
¿Has traído los mazapanes? −insistió, mostrando unas mejillas ruborizadas y
unos excesivos ojos violetas. El aspecto de aquella mujer se alejaba con
diferencia de las descripciones oídas por Bibiel y del idílico retrato que su
mente había efectuado.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Bibiel, sin aclarar la confusión de la Princesa, sacó de su
zurrón el paño de terciopelo que envolvía la causa de su desesperación, retiró
con cuidado el cordel anaranjado, cayendo el lienzo al suelo cuando alzó en sus
manos los trocitos indemnes de la Esfera
Roja. Parsimonia se acercó frunciendo el ceño y agudizando la
mirada a través de sus párpados semicerrados. La joven deseó salir corriendo,
subir de nuevo a “La Marea”,
quemar sus pies en las dunas o enfrentarse al Consejo antes que soportar el
pestilente olor que surgía de la anfitriona.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−Ummm. Hubiera preferido los mazapanes,
pero esto es aún más interesante −sopesó la dama poniendo definitivamente punto
y final a su peinado con un regio adorno−. La Esfera Roja y en pedacitos. Cuando
hace más de tres siglos dejé las Esferas de Poder en custodia de Domenaicus, no
me imaginé que la próxima vez que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>viese una
de ellas sería en estas condiciones.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La Princesa no mostraba síntoma de enfado, pero sí
una gran curiosidad por saber qué grandiosa catástrofe había podido romper su
importante regalo, sonriendo con sorpresa al descubrir que la simple torpeza de
una jovencita fue la causante del destrozo. Bibiel le narró su viaje con
detalle, teniendo la sensación de que la Princesa no desconocía los acontecimientos. La
dama le explicó entonces que su morada no permanece en el mismo sitio siempre,
y de ahí la dificultad en encontrar el Palacio del Suspiro. En aquella época de
cambios, prisas e intereses individuales, su presencia debía de estar en la
ciudad que más reflejaba esas particularidades, a fin de intentar mantener el
equilibrio y el orden. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No mucho después llegó al jardín una
muchacha nerviosa con una bandeja cubierta por un mantel de fino hilo que quitó
frente a la regia dama, dejando al descubierto decenas de mazapanes con forma
de estrella. Bibiel rechazó el ofrecimiento de su acompañante, observando como
ésta zampaba los dulces sin medida ni decoro. De repente Parsimonia dejó la
degustación y lamiéndose los dedos observó fijamente a la joven con reproche,
para formar a continuación una mueca de resignación.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>−No puedo hacer nada… en este caso
−afirmó, confirmando los temores de Bibiel−. La Esfera en principio es
irrompible, si se multiplicó en tantos trozos tras caer de tus manos, no hay
nada que pueda hacer.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La Princesa Parsimonia
ocupó su trono en el centro del jardín, invitando a la joven a sentarse junto a
ella. Pasaron horas hasta que Bibiel tomó consciencia del tiempo y de que sólo
quedaba un día para Nochebuena. La
Princesa le ofreció un transporte especial con el que, si los
vientos eran favorables, llegaría a tiempo para explicar su acción al Consejo.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Caminaron durante minutos por aquel vergel
que poco tenía que ver con la ciudad en la que se ubicaba. Bibiel subió a lo
que parecía un barco pero que en lugar de velas se suspendía del cielo gracias
a un globo de enormes dimensiones. En alguna ocasión un transporte de similares
características atravesaba el cielo de su ciudad, pero nunca tan grande como
aquel. El ascenso comenzó, recordando entonces las últimas palabras de la Princesa: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Eres una muchacha insegura pero con una
valía que aún no sabes reconocer. Desde que has entrado en mi casa has reflejado
en mí tus temores, angustias y deseos confinados. La Esfera Roja significa la vida,
y el poder que tiene en su interior se nutre con las esperanzas y los latidos, de
esos sentimientos que extrañamente surgen o son más fuertes durante la Navidad, de ahí su
importancia, y que deba estar prendida del árbol, para que esa sensación dure
hasta la próxima celebración. Pero no olvides una cosa, sigue siendo un objeto
insignificante en comparación con el corazón humano”</i>. Bibiel palpó el paño
de terciopelo que nuevamente guardaba los fragmentos, dispuesta a confesar su
falta al Consejo y reparar el daño. Parsimonia tenía razón, las estrellas, los
lazos y las luces, los símbolos, todo ello no significaban nada sin no existía
alguien que desprendiese esa energía, ese espíritu de paz y amor. La joven
sonrió sintiendo un ligero candor en su interior. Miró por última vez a la
regia dama que caminaba lentamente despidiéndose con un delicado movimiento de
sus finas manos, mientras su imagen se transformaba poco a poco hasta adoptar
un porte majestuoso, divino, que avanzaba con pasos elegantes y precisos, portando
una tiara de cristal sobre su cabeza y desprendiendo un olor a flores silvestre
que invadió el lugar. La
Princesa juntó sus labios y sopló provocando una ligera brisa
que empujó la nave a las alturas y la cubrió de una ligera escarcha, permitiendo
una visión amplia del Palacio del Suspiro así como de la ciudad, siendo aquel infinitamente
mayor que la propia urbe que la rodeaba. </div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Durante horas Bibiel mantuvo el deseo de
llegar a tiempo para la ceremonia mientras disfrutaba del viaje de regreso. Una
vez tomado tierra en el Gran Palacio del Jardín Imperecedero corrió hasta el
árbol de Navidad dónde había empezado toda su aventura. Les miró. Dos semanas
antes hubiese carraspeado, inclinado su cuerpo sobre un pie y luego sobre el
otro, pero la joven alzó la cabeza, con el rostro triste pero firme, mientras pensaba
una frase con la que convencer al pueblo. Desenvolvió el paño de terciopelo
delante de todos los allí presentes, descubriendo entonces que la Esfera Roja permanecía intacta
y más brillante que nunca.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El día de Navidad llegó, provocando una
fiebre de regalos y pasteles, villancicos y parabienes. Bibiel sonrió
observando los acontecimientos, sorprendida al descubrir que nadie se había
dado cuenta de la falta de la Esfera Roja
hasta que ella llegó y preguntándose si la hubieran echado de menos. Nadie las
miraba, ni las adoraba durante la ceremonia mientras bailaban y abrazaba a sus
amigos y familiares, sin embargo las Esferas de Poder colgaban brillantes del
árbol, y en concreto la de color rojo, más resplandeciente que nunca.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Los
primeros rayos diurnos se colaban entre la cortina. Selene cerró su cuaderno mientras
la última amapola se fundía con el suelo, retornando el cuarto a la normalidad,
las paredes recobraron su serio matiz y el techo volvía a pesar sobre aquella
casa nuevamente. La escritora se levantó estirando sus acartonados músculos y
atravesó de nuevo el pasillo parándose frente a la puerta del salón. Miró al
interior, donde un pequeño árbol de navidad escaso de regalos pero empachado de
serpentinas alegraba la estancia, y en medio de todo aquél adorno, una esfera,
pero no una cualquiera, sino una colorada y luminosa, en la que se apreciaban
unas ligeras grietas. </i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Selene
avanzó con nostalgia cambiando su rostro al entrar en el cuarto de sus hijos.
“¡Feliz Navidad!”, exclamó, “Feliz Navidad”.</i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
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<span style="color: #c27ba0;"><span lang="ES-TRAD" style="mso-ansi-language: ES-TRAD;">©</span>María Teresa
Martín González</span></div>
<br />
Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-38878154319705350972012-08-26T04:07:00.004+01:002012-08-26T04:08:31.176+01:00La última noche<!--[if gte mso 9]><xml>
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<span style="font-size: large;"><span style="font-size: x-large;">S</span>i esta noche fuera la última, tus
ojos y los míos se fundirían en un adiós perpetuo junto con esta tierra
maldecida. Podrá el cielo caer sobre nosotros pero yo bailaría hasta rendirme en tus brazos. Te
besaría para abrasar la desesperanza con la pasión que siento por ti mientras
los ríos se convierten en lava y los restos de la civilización se hunden en el
olvido. Agarraría con fuerza tus cabellos rizados para no separarme de tu piel ardiente.
Con una sonrisa moriría en tus brazos, te diría que fui feliz y que el fuego
tragará las desdichas del mundo pero no nuestras almas eternas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #990000; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #990000; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Dedicado a quien me agarra siempre cuando me encuentro en el borde del abismo </i></span></div>
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</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #8e7cc3;">©Mª Teresa Martín González</span></div>
Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-24895322696735109162012-06-22T23:54:00.002+01:002012-06-23T00:31:39.405+01:00El polizón<div style="color: #990000;">
Relato integrante del Libro "Sonetos y arrullos de amor (poemario) - La reina mora (relatario)" Autores: Taller de Escritura Guadalfeo<br />
<br />
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDiVx16AgfLkvtlejwVkL0GksrnmyHsUTQckFb3_dUjJEYQa83IA6qUac5U_dVLQJwE9GW7WnnOu7fo_6wcwbS0L1f5f0woMmm4DfSfM-PiP4fgLnefWT3v7bHLwf0yHIiatkzPSjEKdo/s1600/DSC00123.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDiVx16AgfLkvtlejwVkL0GksrnmyHsUTQckFb3_dUjJEYQa83IA6qUac5U_dVLQJwE9GW7WnnOu7fo_6wcwbS0L1f5f0woMmm4DfSfM-PiP4fgLnefWT3v7bHLwf0yHIiatkzPSjEKdo/s320/DSC00123.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: x-large;">A</span>llí se estaba muy calentito, el
sonido del motor no me impedía acomodarme entre el poco espacio que tenía, ni
apreciar las líneas blancas que aparecían y desaparecían en el asfalto, como un
juego al que acabé aburriéndome. Dentro olía fuerte, pero cerca mis
acompañantes de viaje desenvolvían algunos bocadillos, cuyo olor llegaba hasta
mi nariz en cada parada. En una de esas escalas me atreví a bajar y estirar un
poco el cuerpo, ir a algún rincón privado y hacerme con un trozo de jamón
sobrante sobre el asiento trasero del coche. Miré alrededor. No me sonaba aquél
desolado lugar, pero mi instinto me indicaba, sin género alguno de duda, que
estaba cerca de mi destino.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Subí de nuevo al espacio reducido
que me había adjudicado cuando observé al conductor mover sus manos en
aspavientos nerviosos hacia sus congéneres, y como si un asiento de primera se
tratase, me tumbé, disfrutando aún del sabor que la golosa merienda conseguida me
había dejado en la lengua. Se reinició el escandaloso sonido. Mis oídos ya se
habían acostumbrado, pero tardaría mucho tiempo en volver a curiosear en un
sitio como ese.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Tras varias paradas más, el “jefe
de aquél endiablado transporte” decidió que había llegado el final del
trayecto, aparcó el vehículo, apagó el motor y las luces, y dispuso con premura
un paseo entre la acera y el coche para sacar infinidad de bolsas y otros
bultos. Allí no tuve más remedio que moverme de un salto lejos de la calzada,
junto a los bultos. Miré a mi alrededor, casas, casas, casas de Motril, pero
ninguna que me sonase. Oler, sí, olía a calle, olía a viento conocido, a hogar.
Caminé durante horas aunque la noche se acercaba y empezaba a sentir el frío en
mis huesos. Finalmente encontré algo que realmente conocía, era tan algo, tan
grande con sus ramas moviéndose al ritmo de la brisa nocturna, y frente al
árbol anciano, mi casa. Corrí mientras notaba todos los aromas,
reconociéndolos, saboreándolos. Me hice oír junto a la puerta, y cuando esta se
abrió, maullé de alegría al ver a mi dueña, recibiendo de ella un cariñoso
abrazo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
©Mª Teresa Martín González </div>Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-51900876047565096732012-05-21T14:45:00.001+01:002012-05-21T14:47:11.223+01:00La mujer intemporal<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i>Incluido en Revista del Taller de Escritura Creativa Guadalfeo - Monográfico de la Mujer </i> Mayo 2007</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;">S</span></b>iglo XXI, un gran siglo, donde
las esperanzas y las ilusiones de todos los seres humanos comienzan a
engendrarse en esta nueva era. Pero más allá de los sueños y las falsas
promesas de igualdad, libertad y solidaridad, quedan muchos resquicios de
costumbres rancias, sin abolengo que determine su continuidad en una época en
que nosotras, las mujeres, hemos despertado de nuestro letargo impuesto.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
He de confesar que son muchas las razones por las que me siento
afortunada. Soy mujer, orgullosa de serlo, lo que no determina por supuesto que
no valore al hombre como compañero, amigo y persona. Mi desarrollo como ser
humano se ha debido sobre todo, a una familia con una capacidad de educación y
unos valores, que ahora cuando soy adulta agradezco y recompenso. Mis padres
nunca me impusieron cadena alguna por ser mujer, es más, siempre me apoyaron y me
recordaban encarecidamente que soñase con una vida plena, sin limitaciones, que
estudiase y que si quería podría ser lo que quisiera.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Vivimos en un país donde las Oportunidades van y vienen. Algunas de esas
oportunidades tienen nombre propio, otras son tan pocas que una ha de pelear
por encontrarlas, y finalmente están aquellas que se forjan por el propio
esfuerzo. Después de las oportunidades tenemos las Soluciones, siendo éstas tan
soñadas como las anteriores y que a veces se confunden con los Remedios. Y sea
como sea, aún nos resistimos a ver más allá, donde aún deberán pasar décadas
para que una mujer pueda tener el primero de los conceptos mencionados,
encontrar una solución a su situación y que la ayuda no llegue tarde, cuando lo
único que se puede hacer es remendar el daño. Pues donde las fronteras limitan
los países, también se suma una línea más fútil, que no se ve a simple vista, pero
que todos observamos lo que subsiste tras sus límites. Una barrera formada por
los espinas de la desigualdad entre géneros, donde el derecho de la mujer a
sobrevivir, a ser esclava, a dormir su personalidad, corona el orden del día de
la sociedad machista.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En nuestro país nos echamos las manos a la cabeza −que buena es esta
expresión para imaginar nuestra constante consternación− cuando vemos una mujer
lapidada, niñas a las que se les impide estudiar como a sus hermanos, velos que
cubren lágrimas y rostros cuya piel jamás será rozada por los rayos del sol,
espaldas y brazos tintados de morado. No obstante, y por mucho que levantemos
nuestros brazos en aspavientos lejanamente solidarios, ya no nos sorprenden las
imágenes, y algunos hasta han conseguido adormecer su ojo a la realidad. Y
entonces volvemos satisfechos a nuestra sociedad desde el viaje ilusorio de
ponernos en el lugar de la mujer vejada. Sin embargo, y si bien es cierto que en
el “mundo” en el que vivimos se han relajado las desigualdades que no hace
tanto tiempo que fueron desechadas, aún debemos limar cadenas y soportar
grilletes por nuestra condición. Aunque seamos mujeres preparadas,
inteligentes, laboralmente activas y con voz propia, todavía debemos escuchar
barbaridades, y no siempre del género masculino.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Aún
sigo escuchando frases proferidas por mujeres, ―lo que agrava el comentario―,
tales como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Tú lo que necesitas es una
mujer de verdad, que te tenga la casa limpia y el plato encima de la mesa”. </i>¿Y
qué es una mujer de verdad? Me pregunto ante tal barbaridad. Bastante tenemos
que soportar con llevar diariamente el disfraz de superwoman para que no nos
pisoteen en los trabajos para los que valemos más y cobramos menos, que nos
respeten como jefas, como trabajadoras competentes y preparadas, mientras
mantenemos un hogar en el que en muchos casos aún el hombre no se ha decidido a
colaborar en su mantenimiento más allá de poner el salario encima de la mesa.
Se nos está exigiendo ser supermujeres, mujeres de doble cara que han de mantener
la personalidad complaciente de ama de casa, cuidadora a tiempo completo de la
familia e hijos, y por otro lado perseguir nuestros sueños laborales. Son
muchas las supermujeres que he conocido en mi vida, y gracias a ellas en mi
generación hay más igualdad entre géneros. Son mujeres de verdad, igual que las
de hace siglos y las actuales, mujeres que siente y sueñan, que les duele
cuando las golpean.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hoy
mientras volvía del trabajo en coche, he visto varios policías locales
corriendo, algunos agentes en vehículos y un gran alboroto en una de las
plazas. Cuando he preguntado que sucedía, me han informado de que un hombre
estaba golpeando a su esposa en la cabeza en plena calle y que los ciudadanos
habían socorrido a la indefensa víctima. Me alegró saber que los comprometidos
ciudadanos la habían ayudado, entristeciéndome a su vez al pensar en todas
aquellas mujeres que maquillan su desgracia y que nunca recibirán una mano
salvadora en el silencio de verse ultrajadas, como muñecas de trapo, mujeres que
se las disfraza de segunda clase por tener dos ovarios, mujeres de mentira para
aquel que una vez prometió protegerla.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Estoy
segura que la cordura mundial y la igualdad alguna vez invadirán todos los
países, porque aunque sea lentamente, las voces de las mujeres se hacen
escuchar.<br />
<br />
© Mª Teresa Martín González </div>Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-23881487350325652462012-01-25T21:28:00.004+00:002012-01-25T21:47:37.632+00:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq6HCA7oypO1JmJCnlS8fyocHauuqVpCtU3tzZYNQrW_wCotSGFvkLHULMg85bFsPDcc93kZOGVnigkeHxKTl25ncysBdjWTueEKwgz_jKLibd674DqnGr22yhlQ62OuVRn29OJxEkIUs/s1600/18052011066.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq6HCA7oypO1JmJCnlS8fyocHauuqVpCtU3tzZYNQrW_wCotSGFvkLHULMg85bFsPDcc93kZOGVnigkeHxKTl25ncysBdjWTueEKwgz_jKLibd674DqnGr22yhlQ62OuVRn29OJxEkIUs/s320/18052011066.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5701689566996417922" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(204, 51, 204);font-size:130%;" >¿Es que lo real tiene que ser visible?<br />¿Es que lo absurdo es lo que nadie ve?<br />Pues tan loco debe ser mi espíritu,<br />que vagabundea por los jardines del <span style="font-weight: bold;font-size:130%;" >amor</span>.<br /><br />No lloráis acaso al notar<br />que vuestro corazón con dolor se rompe,<br />mas nadie diría que sois fantasma<br />y que vuestra alma se escapa del cuerpo.<br /><br />Si es que el actor en su obra,<br />diseña en su rostro el drama que interpreta,<br />¿no puede acaso el más fie amante<br />disimular el amor que con pasión siente?<br /><br />No puedo yo pues, <span style="font-weight: bold;">amor</span> mío,<br />querer guardar en mi interior mi <span style="font-weight: bold;">amor</span>,<br />ser egoísta y que nadie comparta conmigo<br />lo que yo puedo sentir por vos,<br />y así nadie podrá decirme,<br />"pobrecita niña que su amor lejos tiene".<br />Pues mis suspiros cuentan las horas<br />en el mas fiel secreto,<br />esperando que todos vea<br />lo "absurdo" de nuestro <span style="font-weight: bold;">amor</span>.<br /></span><br />Julio 1997<br />© Mª Teresa Martín GonzálezMª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-82648105075945125072012-01-21T13:38:00.003+00:002012-01-21T13:50:16.109+00:00Invierno<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh81dFBgqnkNfcMbwlj6QfUNvdV497SE2t-GBA4AQyi-WRKIkRuMz7tvC1kQ4qUaZ7ypQdxPUZoOLNtW-zqswf0_QMHYk6gtzZ_gyBesjGemR4mAATKX3RyX-fTbfpnr1UZKR-s_L6WII/s1600/frente+casa.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 286px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhh81dFBgqnkNfcMbwlj6QfUNvdV497SE2t-GBA4AQyi-WRKIkRuMz7tvC1kQ4qUaZ7ypQdxPUZoOLNtW-zqswf0_QMHYk6gtzZ_gyBesjGemR4mAATKX3RyX-fTbfpnr1UZKR-s_L6WII/s320/frente+casa.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5700082200603068802" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 204);font-size:100%;" >El infierno subleva a los ángeles,<br />benditos amuletos de nuestra esperanza,<br />mientras el fuego abraza nuestros sentidos<br />y mi alma se quema con lamento eterno.<br /><br />El invierno oscurece aún más mi pesar,<br />mientras las ramas de los almendros<br />siguen añorando su vestimenta rosa y blanca.<br /><br />Y mi ser llora con lágrimas de azucar<br />festejos pasados,<br />alegrías olvidadas,<br />encuentros reflejados en espejos<br />de mi memoria.<br /><br />Claros son mis deseos,<br />mas rozo la incertidumbre al mirar<br />el pequeño arrollo de mi jardín,<br />pensando si es mi único vivir,<br />si es mi único sentir.<br /><br />Junio 2001<br /><br />© Mª Teresa Martín González<br /><br /></span>Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-83814598376475590322012-01-15T13:24:00.006+00:002012-01-15T13:34:02.113+00:00QUISE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDbEuaIRdgra4nqODJmddXT9J0Gx-4AICONBfUK0eN0bN-8KDAaaiL9kBgukvRobOdF9R3eUnhe17GvybSojf-80HYGHEqugWH1Ok-Us4oKpOH-OM0t8Ai6bkZKHn72dFPMkARUas0v9A/s1600/escritorio+peque.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 240px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDbEuaIRdgra4nqODJmddXT9J0Gx-4AICONBfUK0eN0bN-8KDAaaiL9kBgukvRobOdF9R3eUnhe17GvybSojf-80HYGHEqugWH1Ok-Us4oKpOH-OM0t8Ai6bkZKHn72dFPMkARUas0v9A/s320/escritorio+peque.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5697850649697928418" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">Quise oír, pero no pude,</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">el silencio acompañaba mi incertidumbre, </span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">y en medio de tanta miseria</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">no hay fe que a mi espíritu de lumbre.</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">No hay visión que pueda</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">borrar el horror que en mi cabeza se vislumbra,</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">sobreponiéndose a la más bella visión</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">y con la cual me iré a la tumba.</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">Si una canción, una simple melodía,</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">no puede acallar a un niño que solloza,</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">pues por qué quieres dormir mi desesperanza</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">con cuentos hermosos y palabras bellas.</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">Quise ver, pero no pude,</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">la niebla tapa todo lo que espero</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">dejando ver solo lo que soy</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);">y que de mi destino no soy dueño.</span><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><br style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 51, 153);"> © María Teresa Martín González - Año 1997</span>Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-87654973462327738662012-01-15T12:45:00.000+00:002012-01-15T12:46:04.375+00:00<h2 style="font-family: trebuchet ms; font-style: italic; color: rgb(102, 0, 204);" class="title">Las palabras del pasado, la pluma gastada en páginas olvidadas de un diario escondido.</h2> <div class="widget-content"> <span style="font-weight: bold; color: rgb(204, 102, 204); font-style: italic;">Hace unos días desempolvé de un cajón un diario. Cuando era adolescente solía utilizarlo para escribir poemas, bueno, poemas es darle una categoría superior a lo que yo ponía en el mismo; así como para plasmar lo que se me pasaba por la cabeza. Eran muy intimistas y no se si llegaban a contar lo que hervía en mi interior, pero, tras releer algunos con melancolía, añozanza y cierta sonrisa, he decidido compartir algunos en mi blog. Los voy a ir poniendo tal y como los escribí entonces, por lo que os pido mil perdones de antemano si algo no se entiende. Un abrazo a todos los que os paseais por este jardín de palabras.</span><br /></div> <span class="widget-item-control"> <span class="item-control blog-admin"> <a class="quickedit" href="rearrange?blogID=3889510393860912568&widgetType=Text&widgetId=Text6&action=editWidget&sectionId=main" target="configText6" title="Editar"> </a><a class="quickedit" href="rearrange?blogID=3889510393860912568&widgetType=Text&widgetId=Text6&action=editWidget&sectionId=main" target="configText6" title="Editar"> </a> </span> </span>Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3889510393860912568.post-81586152404785104992011-12-28T13:50:00.010+00:002011-12-28T14:18:34.618+00:00AUN EN EL OLVIDO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhafnwJ31F5C7Ukpv8o05AQ2YF8KdT2Q175aGQ1W2uqstPN7UHL7KTmXwoS-rM8_3rD1IuHWicrHdZyO4ZFqDreyot110yw8O4VBvdyZiUkkHC5pFvFI5wzjz8y0OY7ODKLNXi2mcmUxTo/s1600/ERTQH.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 218px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhafnwJ31F5C7Ukpv8o05AQ2YF8KdT2Q175aGQ1W2uqstPN7UHL7KTmXwoS-rM8_3rD1IuHWicrHdZyO4ZFqDreyot110yw8O4VBvdyZiUkkHC5pFvFI5wzjz8y0OY7ODKLNXi2mcmUxTo/s320/ERTQH.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5691181885729686290" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCMlr5XaQcLXyQPysPENSWZ6IKh6ztvXFYme0Z1kRisue791N4O-1lKqVJDXu8elbKpTf6OvB_psbeu5gXvNlTOJgrsDrZqs0hq804g86Nr-dwb7o59ce2qREiQ9pK22_d4b9JfTqnR2c/s1600/AGAHARYYTA+2.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 102px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCMlr5XaQcLXyQPysPENSWZ6IKh6ztvXFYme0Z1kRisue791N4O-1lKqVJDXu8elbKpTf6OvB_psbeu5gXvNlTOJgrsDrZqs0hq804g86Nr-dwb7o59ce2qREiQ9pK22_d4b9JfTqnR2c/s320/AGAHARYYTA+2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5691181705109401266" border="0" /></a><span style="color: rgb(204, 153, 51);">Querida mujer, que me soportas cuando el viento del olvido acucia mi mente, que me rozas cual pastor para mantenerme en el camino y a tu vera. Querida esposa, amante y perpetua columna de mis sentidos. Ahora, en este tiempo deslucido, ajeno a todo encanto y perdido completamente en una sinrazón que enajena mi mente, tú encandilas mis pasos.</span> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Ciertas son las palabras ajenas que te llaman, que te visten de piropos y te sonrojan, más no hay mayor verdad que la de este sereno que te espera con hermosos versos. Apenas retazos de poesía quedan cuando el candor de tu mirada se libera entre los barrotes de la costumbre. Y yo, preso aun en la impericia de hacerte feliz, aferro con torpeza los breves recuerdos que no caen frenéticos en el olvido.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>No recuerdo verme secar tus lágrimas sino a golpe de reproche y mando viejo. Pero tu complacencia reposa mi ímpetu y anestesia mi dolor por verme vacío de nuestro pasado. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>En mi mente comienzan a perpetuarse las lagunas que antaño nos hacían sonreír con despreocupación. No están ociosos mis encuentros oscuros con la nada, no, se colman con el sufrimiento y la desesperación por no saber, por no lograr discernir nuestros retratos que para mí permanecen mojados por la lluvia. En esta historia inconclusa en la que se han borrado los párrafos más importantes, aun te mantengo y te agarro con mis débiles manos, procurando sin más no olvidarte.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNySWd7Zr6UAWlprySDY5CcOUr2ZE3MP8YE2QRtU5IRninGue-TNgvKL6sPd6wbadpFbdsf63HkwEXhgppZojikxnkiPFLUHcq3y5X7FsU_IqczJFB6GDdVtDOOwDtYAp5P7wZvcZfzBA/s1600/TRWNWHTWY.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 138px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNySWd7Zr6UAWlprySDY5CcOUr2ZE3MP8YE2QRtU5IRninGue-TNgvKL6sPd6wbadpFbdsf63HkwEXhgppZojikxnkiPFLUHcq3y5X7FsU_IqczJFB6GDdVtDOOwDtYAp5P7wZvcZfzBA/s320/TRWNWHTWY.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5691181094408387970" border="0" /></a></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Si de un castigo se tratase el hecho y la angustia de desconocer tu rostro, no hay pecado tan grave cometido capaz de hundirme en esta alcoba llena de confusión. Compañera, amiga incondicional de mis actos, sepulturera de la desesperanza y enfermera de mi corazón herido.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Atrás quedan las frescas brisas que nos mecían, los sauces y los pasteles recién horneados. Antaño se llama el tiempo y el viento que hace crujir las podridas vigas. Añejo pronuncian las gargantas mientras saborean el alimento que antes fue manjar y que ahora nuestras encías muerden, intentando atrapar el jugo de los recuerdos.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>El tejado de nuestro hogar se ha vendido y desmenuzado. Tres paredes son las que me cobijan del olvido, con ventanas que me permiten vislumbrar lo que fuimos, lo que soy y que pronto dejaré de ser. La cuarta pared es la que contiene la torcida portezuela que me invita a pasar donde ya solo quedan arbustos, donde las alimañas se ciernen con la edad, donde el horizonte se ve aun más grande, más limpio, pero también solitario y libre de cualquier color, ausente del esmalte de tus ojos.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span>No quiero irme sin marcharme, no quiero desvanecerme como el humo de aquel cigarrillo dejado en el cenicero para que se consuma poco a poco, no, no quiero. Cómo voy a permitir que me cuides sin tenerme. Me arde el corazón cuando mantengo tu mirada condescendiente, y entiendo tus palabras de amor sin que emitas sonido alguno. Sin aire respiro, sin sangre me acaloro con tus atenciones. El árbol que plantamos ha crecido, recibiendo tantas primaveras que me he permitido dejar de contar y dedicar las horas contemplando los frutos que penden de sus floridas ramas. Aun riegas las raíces con dulzura y pasión pese a lo ineficaz de tus actos para esta mente que ya siente perdida. Porque todo se va haciendo invisible, se funde en discordancias y me mata en vida…</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"> </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>No es mi mano firme la que arrastra estos renglones, sino el temblor de unas falanges que temen perderte en la ignominia del olvido, de un cuerpo que aun mantiene el calor de tu piel prendido como un rosario.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(255, 204, 51);font-family:trebuchet ms;"><span style="color: rgb(192, 192, 192);">© </span><span style="font-style: italic; color: rgb(192, 192, 192);">Mª Teresa Martín González</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; color: rgb(204, 153, 51);"> </p>Mª Teresa Martín Gonzálezhttp://www.blogger.com/profile/05012528092264744317noreply@blogger.com12